Сколько нам отмерено творцом?

     Не гадайте стоя у развилки. 

     Не гордитесь брошенным дворцом,

     Что разрушен прошлым на опилки.

     С головой бросаться в омут,

     Не спеши, друг, погоди!

     Нервы, как струна от боли стонут

     И набат тревожный из груди.

     Пыльные дороги перед нами,

     Много испытаний впереди.

     То, что на душе - не передать словами,

     Путь очистят тёплые дожди.