ДИСКЛЕЙМЕР: не для работников психиатрической больницы моего города. Хотя, лучше просто не для работников психиатрической больницы. Всякое бывает, знаете ли.

— Подожди! — услышала я знакомый голос, когда выходила из языкового центра. Там был урок английского языка. Не знаю, зачем хожу туда, но вроде бы тогда, в первый раз, три года назад, было интересно.

Я резко обернулась, отчего слегка закружилась голова. Такое происходит достаточно часто, поэтому меня не настигло удивление.

Позади стоял парень. У него были короткие, явно недавно-подстриженные каштановые волосы. В зелёных глазах играло некое беспокойство и волнение под тенью... равнодушия? Его голос очень нравился мне, ведь, хоть парень и не сказал ни слова с буквой "р", я знаю, что он картавит. 

Я люблю людей, которые картавят, то есть... их речь. Не их, нет. Я не люблю людей. Они делают больно. Особенно те, что картавят.

— Я... Хотел побеседовать с тобой, — сглотнул он, на что я кивнула:

— Да? — Мой голос прозвучал очень звонко, но достаточно тихо.

— Привет, — глупо улыбнулся он. После этого приветствия, я тоже невольно улыбнулась. Он всегда пытался говорить без злосчастной буквы, но не знал, как поздороваться без неё.

— Привет, — ухмыльнулась я.

— Я... Не знаю, о чём болтать... — снова заменяет слова, — но хотел узнать, что изменилось в твоей жизни за этот год, когда мы не виделись.

— Ничего, — вскинула я брови. Да, немногословно.

— Удивительно, что мы вновь в одном классе, — подметил он.

— О да, третий год подряд, какое удовольствие, — пробормотала я.

После недолгого безмолвного хождения по тротуару к остановке, он наконец нашёл, что сказать:

— Я помню, что, когда мы с тобой... ну, ты поняла... тогда ты писала что-то типа книг... — Этот парень говорил, явно придумывая слова на ходу, что было не похоже на него. Речь моего давнего знакомого всегда была заранее сформулирована. Он делал так, чтобы не показаться идиотом, в очередной раз заменяя слова, ведь не хотел показывать дефект своей речи.

— Да, было дело, — кивнула я.

— Ты делаешь это по сей день? — спросил он.

— Да, ты прав, я до сих пор пишу что-то вроде книг, придумываю разные истории, трачу на это много времени, — усмехнулась я, передразнивая его и пытаясь использовать, как можно больше слов с недоступной ему буквой, буквально делая на ней акцент.

— Ты хочешь связать с этим жизнь? — спросил он.

— Я не знаю, с чем хочу связать свою жизнь. Просто не смотрю в будущее. Может, я умру завтра? Или во вторник, когда отправлюсь сюда? Кто знает, вдруг меня собьёт какой-нибудь транспорт, пока я буду переходить дорогу? Или в среду, когда решу развлечься и пойти в кинотеатр, к примеру? Что, если он загорится во время просмотра, и я сгорю там? А может, я умру в воскресенье, когда поеду навестить своих прародителей? Вдруг я пойду по мрачным вечерним дворам, но там меня встретит вор, который убьёт меня, чтобы забрать все средства, имеющиеся при мне.

— Это было так странно...

— Ты проиграл, — ухмыльнулась я.

— Что? — не понял парень.

— Ты сказал "странно", — усмешка.

— Сейчас это совсем неважно. Я хочу знать: что случилось с той Маргаритой, которую я знал? Что, чёрт возьми, случилось за один год?! — воскликнул он.

— Так много "р"... — усмехнулась я.

— Ответь.

— Ничего не случилось. Ты чего, Гришка-глупышка? — ухмыльнулась я.

— Ты прямо-таки ходячая депрессия! — воскликнул он.

— Хороший псевдоним, но мне больше нравится Мисс Реализм.

****
Всё, я тебя привлекла, HelenCooperUA?)