Не думали, что кроется за милыми улыбками,
За «всё в порядке» или «я смогу»?
За смехом громким и доводами зыбкими,
О том, что боль вся эта лишь в бреду?

Мы многого не замечаем. В этом соль.
И ноем каждый день, что жизнь — компрессия.
Не сдана сессия, расстались и в душе погром,
Иль это громкое, дотошное — депрессия.

Любовь вновь без ответа. Как же так?
Уже шестнадцать? До сих пор один?
А есть так много тех, кто вырос без тепла,
Без маминых объятий и любви...

Улыбка — маска. Стоило б понять.
Ведь каждый в этой мире носит драму.
Может успеть врачей шесть поменять,
Чья лучезарность, в самом деле, прячет раны.

Не думали, что кроется за детской глупостью?
Что шут всего лишь добрый человек?
Что прячет дурачок за своей тупостью?
А скептик просто разуверился в себе?

Что весельчак грустит намного чаще,
А самомнение лишь просто бронь?
И что артист ни чем нам не обязан?
Не нам судить его поступков, мерить боль...

На самом деле, люди все актёры.
Мы лжём отлично. Кто вообще не лжёт?
Поэтому и лечим боль улыбками,
А грусть латаем не уверенным: «Пройдёт».

До жути глупо мерить жизнь серьёзностью,
Совсем не правильно других судить.
И сидя как-то дома в одиночестве,
Стоит задуматься, о чём мы все молчим?..

...Не думали, что кроется за милыми улыбками?
За яркостью и тихим «не могу»?
За теми пёстрыми, блестящими «открытками»?
Ведь часто в смехе топят стона звук.