Когда же я перестану жить книгами,
Перестану мечтать,
Когда буду жизнь измерять мигами,
И себя не терять?

Когда перестану представлять всё это реальным
И погружаться в историю,
Проживать как свою жизнь,
И убиваться в агонии?

Меня ранит.
Исцеляет.
Душу мёдом наполняет.
Тут же ножом исполосает.

Я слишком душевна,
Моя вина,
Но мне так хочется продолжать это делать..
Я ведь давно умерла,
А это спасает меня непременно,
Вот дела..

Внутри что-то кипит.
Волнуется.
Море бушует.
Сердце колотится.
Душа трепещет.
Вены горят.
Все эмоции разом.
Может, я сошла с ума?
Но мне так приятно ранить себя..

7.03.24