Хаотичные мысли в моей голове, которые не дают мне покоя.
Словно рой ос, который бьётся о стенки черепной коробки снова и снова.
Даже во сне от них нет покоя, всё это выливается в ночные кошмары, от которых просыпаешься в холодном поту.

Мысли о собственной
ничтожности, никчемности.
О своей беспутной жизни.
Постоянная тревожность, которая доводит почти до безумия, скручивая в тугой узел.
Когда липкие щупальца страха настолько глубоко внутри пустили свои корни, что их уже не выдрать от туда, как бы не пытался.

Хочется иногда вышибить себе мозги, или оторвать бестолковую голову, чтоб только не думать. Чтоб избавиться от этого кошмара в собственной голове.
Когда твой же разум обращается против тебя.

Обхватываешь себя руками со всей силы, чтоб не рассыпаться на куски, не разлететься во все стороны осколками.
Хотя с другой стороны хочется просто не существовать, расколоться на сотни, тысячи мелких частиц и просто исчезнуть в пространстве. Расщепится на атомы.

Но эта пытка продолжается, осознание того, что выхода нет, что ты ничего не в силах изменить.
Ни-че-го.
Потому что по факту от тебя ничего не зависит.
Это всё мнимая иллюзия свободы, что у нас есть какой-то выбор.
Выбор без выбора, когда всё решено за тебя.

Ты не всегда можешь работать где и кем хочешь (у всего есть предел), не можешь жить там, где ты хочешь. Потому что так или иначе ты загнан в рамки.
Паутина из которой не выбраться, но ты продолжаешь трепыхаться, даже зная, что твои попытки тщетны.

Создавая иллюзию борьбы, потому что сдаться - слабость...
А слабость порицается толпой.
Нужно быть сильным, но в чём проявляется эта сила?
В терпимости?

Не сдаваться, значит идти вперёд? Тогда почему мы всё ещё топчемся на месте?
Терпим и ждём и снова терпим...
Вот ещё чуть-чуть... Ещё немного...
Сильные разве терпят? Это удел слабых.
Так в чём же наша сила?
Что значит быть сильным?

Мир давно поделён, но ты всё ещё пытаешься найти в нём своё место.
Результат всегда зависит от исходных материалов. Из дерьма не сделать конфетку, как не старайся.

Есть безумцы, которым это удаётся, но их единицы.

Сила - это бесконечное преодоление себя?
Борьба с самим собой?
Своими слабостями и пороками?
Для чего мы живём?
Для чего боремся?
Для чего пыжимся, пытаясь доказать всем и в первую очередь себе, что мы чего-то да стоим...

Но на самом деле грош нам всем цена в базарный день...