Прохладный осенний ветер окутывает шарфом одиночества. Пропитанный дождем асфальт, темные тучами небеса, и летающий запах тоски в воздухе. На улицах в дождь всегда безлюдно. Одно громыхание грома, и полился ожидаемый град. Помню, как мы с тобой гуляли под дождем. Только мы одни. И вот   я опять скитаюсь, но уже совершенно один, еще живой, но, когда начинается ливень, я начинаю бесцельно бродить по улицам.
Еще мгновение, и улица погрузится в сумерки. До этого момента я буду там, где должен быть еще неделю назад.
И вот, я  зашел в твою комнату. В ней мне резко стало холодно. Я сел на кровать, на меня вновь нахлынули воспоминания.
Я подошел к твоему столу, за которым ты часто сидела, когда работала. Я еще всегда тебя отвлекал, а ты ругала меня. И говорила: "Если я сейчас напишу что-то не так, то я тебя прикончу просто"... А я смеялся...

Провожу рукой по пыльному столу... Беру в руки листы, которые неаккуратно лежат на столе, начиная читать... Это стихи... Твои стихи... Не сдерживаю эмоций. Психую. Кидаю листы на стол. Открываю первый ящик стола - пусто. Открываю второй - тоже ничего. "Черт возьми, где он? - в слух ругаюсь я. Пытаюсь снизить тон, чтобы твоя мама не услышала, она и так волнуется за меня. Именно она разрешила мне зайти в твою комнату и побыть здесь, иначе я просто с ума сошел бы.

Вновь смотрю на кровать. Замечаю какую-то выглядывающую коробку... С рывком бросаюсь к ней. Читаю надпись "Для тебя". Медленными движениями открываю ее. Мои пальцы дрожат, но я должен это сделать. Считаю до трех и все-таки открываю ее. Стихи... Рисунки... Наши фотографии... Тетрадка... Тетрадка? Ну конечно же, она могла быть только здесь. Беру ее в руки, стираю пыль, читаю название "Дневник депрессивного лета". Осматриваю ее: обычная тетрадка на 98 листов, на обложке с двух сторон приклеена наша фотография, все закреплено скотчем. Я понимаю, сейчас или никогда...

"Макс, у тебя все в порядке?" - кричит ее мама. Я максимально быстро прячу эту коробку, она заходит в комнату. А отвечаю: "Да, не волнуйтесь, все хорошо". Жду, когда она выйдет, и продолжаю осматривать тетрадку, не решаясь ее снова открыть.
Меня трясет, всё колотит. Я медленно, без резких движений открываю тетрадку, в нее вклеен  какой-то помятый листок, будто она его помяла и хотела выбросить, но в итоге сдалась и вклеила сюда. Увы, я этого не узнаю. Читаю вслух то, что там написано:

"Ну, что, здравствуй. Если ты это читаешь, то меня давно уже нету. Я уверена, ты нашел эту коробку. То, что там лежит, ты можешь спокойно забрать себе. Я знаю,  это тебе нужно. Я не писала тебе прощальную записку, за это прости... Но то, что написано здесь, ты должен прочитать. После этого, отпусти мысли обо мне. Прости, что я так мало продержалась. В последнюю свою ночь, я чувствовала слабость. Все тело рвало на куски, я знала, что утром меня не будет. Прости меня за все. И просто знай, где бы я не была, я тебя невероятно сильно люблю."

Всматриваясь в текст, замечаю, что некоторые буквы размыты. Она плакала... Мои слезы солёной коркой застывают на щеках.

Вытирая слезы, которые водопадом льются с моих глаз, складываю все в коробку, встаю с кровати и иду на выход. Последний раз осматриваю комнату. Чувствую твой запах, смешанный с толстым слоем пыли. Разворачиваюсь и ухожу. Но зная, что завтра, возможно, я вновь вернусь сюда, для того, чтобы прочитать твой дневник. Как бы это не было больно, я должен это сделать. Я должен это сделать. Хотя бы ради тебя.