Parfois il m'arrive d'être comme invisible,
Telle une insignifiante lettre dans une Bible,
Et il me semble de suite que tous les êtres
Que j'aime ne me remarquent pas disparaître.

D'un coup je me renferme et me recroqueville,
Écoutant encor se déchirer ma famille
Redevenant par malheur la petite fille
Qui se sent déséquilibrée comme une quille
Restée toute seule et bancale sur la piste
Mais étouffée par un autre gaz que le schiste.

Oh, éternelles disputes vindicatives !
Oh, violents cris tourmentant la si chétive !
Un calme plat ne régnera-t-il donc jamais ?
Ou bien sera-t-il brisé ainsi par un « mais » ?

GW, « Solitude », Волим те, Mercredi 27 juin 2018, 00h32