Артур

Чертова судьба умеет удивлять. Паша перевернул мою жизнь с ног на голову. Пристал так, что уже три года мы живём вместе. Дом в горах, с бассейном и большим садом. И огромной кроватью. Я хочу его постоянно, как будто во мне вечный допинг.

– Долбаный мажор, – говорю я, – выдыхая. На заднице Паши красные следы от шлепков и капли моей спермы. Повеселились.

– Я смотрю, это уже твой фетиш, – он ложится боком на белоснежные простыни. Голый и беззаботный. Красные щеки, мутный взгляд.

Я подхожу к окну и распахиваю его, впуская тёплый летний воздух. Он поднимает тюль и ласкает разгоряченное тело. Ложусь рядом с Пашей, он двигается ко мне и кладёт голову на грудь.

– Может не пойдёшь на пары сегодня? – в надежде спрашиваю я.

– Ты издеваешься? Я не могу пропускать. Не заставляй меня разрываться, – отвечает он. Да, тут ничего не сделаешь.

Паша поступил в Институт Искусств на актерский факультет. И это самое точное попадание. После всей этой истории с расставанием я первый предложил ему этот вариант и он сразу согласился. Ольга его тоже поддержала. Тётя приезжает на праздники, насладиться пейзажами и чистым воздухом. Мы оба всегда ей рады.

Я провожаю Павла до ворот дома и обращаю внимание на красную лампочку, мигающую на воротах. Система оповещения о почтовых рассылках. Достаю корреспонденцию и попадается письмо со странным штампом.

– Ты знаешь откуда это? – показываю конверт Паше. Он мотает головой.

– Нет, дай посмотреть, – я отдаю ему письмо и он разглядывает его со всех сторон. – Странно, что нет адреса отправителя. Давай вскроем, мне это не нравится.

Мы садимся на скамейку в саду и Паша аккуратно вскрывает бумагу. У меня чешутся руки выхватить, разорвать и поскорее узнать от кого эта херня. Паша достаёт письмо, разворачивает и читает.

– Ну, что там? – не унимаюсь я. Интерес сводит с ума.

– Да так. Обычный почтовый спам, – равнодушно говорит он. – Я выброшу по дороге.

Он целует меня на прощание и уходит. Я забываю об этом сразу же, отправляясь в свою мастерскую. Целый день занимаюсь мотоциклами и тема с письмом уходит куда-то на задворки событий.

Но тем же вечером, когда Паша отказывается от ужина, я начинаю подозревать что-то херовое. Он смерил температуру, она в норме, значит потеря аппетита не связана со здоровьем. После напряженного ужина мы ложимся в кровать.

– Просто устал. Слишком много грузили на парах и практика была, – обьясняет он и целует меня. Я обнимаю Пашу сзади, но сна не в одном глазу. Какого черта? Скоро он уже спит, а я перебираю в голове возможные варианты того, что могло случиться.

Встаю попить воды и спотыкаюсь о Пашин рюкзак, валяющийся у лестницы. Поднимаю его, что бы повесить и внутри мелькнула белая бумага. Я вытаскиваю конверт. Чужие письма читать нельзя, но здесь другая ситуация. В конце концов, Паше может угрожать опасность.

Сажусь за стол и вытаскиваю письмо из конверта. С первых строк понимаю, что ему не только угрожает опасность, но и моральный удар. Письмо от отца.

«...я хочу, чтобы ты знал. Когда у твоей матери случился сердечный приступ, я был рядом, но не помог. Я злился и спустил все её таблетки в унитаз за день до этого. Она требовала, чтобы я бросил этот грязный бизнес, но тогда у нас не было бы и куска хлеба. Надо уметь рвать, надо выгрызать себе путь к влиянию зубами, иначе останешься нищим долбоебом. Твоя мать капала мне на уши каждый день. Шлюхой она не была, но заебывала конкретно. Такой бизнес ломает людей и я потом уже не отличал враг передо мной или нет. Пиздюлей получали все. А угроза потерять статус, который я с таким трудом зарабатывал годами, приводила в ужас.

Но когда я понял, что совершил, было уже поздно. Тебе не понять, что значит не спать по ночам. Я своё получу и всегда это знал. Бизнес можешь продать, в тебе нет деловой хватки, не позорься. Трать деньги на то, что считаешь нужным. Прощения от тебя не жду, оно мне нахер не сдалось. Все равно ты никогда меня не любил, с детства. Я это чувствовал. Мы чужие люди.

Но родная кровь это не просто слова, поэтому живи ты как знаешь. Проклинать не стану. Не в моем поганом положении это делать. Сам одной ногой в могиле. Здесь и сдохну. Ну прощай, сынок».

Я перечитываю письмо ещё несколько раз. Насколько надо быть конченным, чтобы после стольких лет продолжать издеваться? Паша рассказывал мне о том что происходило в доме и про отношения с отцом. Хотя это слово не подходит. Отцы так себя не ведут.

– И как тебе, понравилось? – Паша стоит, облокотившись о стену, сложив руки на груди.

– Нет. Можешь говорить что хочешь, но смотреть как ты мучаешься я не собираюсь, – серьезно отвечаю я. – Да, читал и в полном ахуе от того, что ты ничего не рассказал об этом.

– А чего рассказывать? – Паша подходит и садится напротив меня. – Язык не поворачивается говорить о нем. После стольких лет. Так можно и невротиком стать.

– Что думаешь делать? – спрашиваю я, заваривая для него чай.

– Я хочу поехать к нему. Назначить встречу, приехать и поговорить, – отвечает Паша. А мне эти слова как пыльным пешком по голове.

– Ты серьезно? – тон его однозначен и это меня ошарашело ещё больше. – Зачем тебе это? Лишние проблемы.

– Да, это так. Но он мой отец в любом случае. Если я сейчас не закрою эту страницу, потом до конца жизни не успокоюсь. Буду думать правильно ли поступил, – рассуждает Паша. Душой я понимаю о чем он, но мозг отказывается это принимать.

– Если действительно сошёл с ума и хочешь ехать, я поеду с тобой. Одного не отпускаю, даже не думай об этом. Без вариантов, – строго говорю я и Паша кивает.

Свидание в тюрьме это самое тяжелое и давящее мероприятие из всех, на которых я бывал. Паша держится молодцом. Я отпускаю его на территорию, а сам жду в машине. Включаю и выключаю музыку. Пытаюсь читать, смотреть видео на YouTube. Но ни на чем не могу сосредоточиться. Неизвестность сводит с ума. О чем они там разговаривают? Что этот старый козел опять ему выдаёт? Чтобы Паша потом вышел оттуда и впал в депрессию на несколько месяцев?

Бля. Надо ради него держать себя в руках. Я маюсь сорок минут, прежде чем показывается Паша. Он направляется к машине своей обычной легкой походкой. Садится ко мне и несколько секунд молчит.

– Поехали помой, – наконец говорит он. А я не двигаюсь.

– Что там было? – интересуюсь, почти насев на Пашу сверху.

– Разговор отца и сына, – отвечает он, потом поворачивается ко мне и улыбается. – Не ожидал что я приеду и даже заплакал. Знаешь, он там такой...жалкий. Я смотрю на свою жизнь, на твою, нашу, на жизнь Ольги и мне страшно оказаться в шкуре отца, погрязнуть в злобе и одиночестве. Эта злость пожирает его изнутри. Он уже полностью лысый, худой как щепка, бледный. И я понимаю, что держать на него обиду нет смысла. Отец сам себя наказывает, поэтому в глазах очень много боли, – говорит Паша и замолкает, глядя в окно. – У нас есть горы, – снова начинает он, – а у отца ничего нет. Он даже не понимает всю их красоту, не знает свободы. И мне его жаль.

Отец спросил, приеду ли ещё раз, но я не решил. Его характер не изменится, так и останется отвратительным, этот его тон и ругань, но таков он есть и с этим ничего не пожелаешь.

– Так ты простил его? – спрашиваю, а по спине прошибает холодный пот от слов Паши.

– Мама всегда говорила: каждый человек заслуживает прощения. Это вроде ноши на плечах, которую ты скидываешь. Обида и злость как оковы тянут к земле. Но это сложно понять, когда ненавидишь кого-то. Честно? Простил. И теперь чувствую себя полностью свободным, – говорит Паша и целует меня в губы. – Спасибо, что поехал со мной.

Его слова многое объяснили мне. Я вспомнил, как что-то подобное чувствовал в разговоре с таксистом много лет назад. Я горжусь решением Паши и буду рядом с ним до конца, чтобы не случилось. Из моего плена он уже не выберется.

***

Дорогие мои вот и конец книги))) Прошли с вами бок о бок такой длинный путь. От всего сердца, спасибо вам огромное за поддержку))) приглашаю вас прочесть другие мои книги и рассказы: https://boosty.to/eva_el