жизнь лишь играется с нами , наиграется и бросит.

"Не на­до бо­ять­ся кон­ца, ко­нец нас­тигнет всех, ра­но или поз­дно"
Не­из­вес­тный.

От ли­ца ав­то­ра:

Каж­дый день че­ловек ис­пы­тыва­ет од­ни и те же чувс­тва нес­коль­ко раз. Но есть од­но чувс­тво, ко­торое мы ис­пы­тыва­ем лишь од­нажды. Пе­ред смертью, мы смот­рим в боль­нич­ный по­толок и пе­ред гла­зами буд­то об­ра­зу­ет­ся ко­рот­ко­мет­ражный фильм. О про­житой то­бою жиз­ни. Пе­ред смертью мы вспо­мина­ем всех: зна­комых и не очень, лю­бимых и не­навис­тни­ков, дру­зей и вра­гов. Пе­ред смертью нас нас­ти­га­ет пе­чаль. По­чему? Вспо­миная все, что ты про­жил, не­ожи­дан­но для се­бя жа­ле­ешь, что не про­жил эту жизнь ещё луч­ше преж­не­го. Что мог бы сде­лать жизнь го­раз­до яр­че, свет­лее. Од­на­ко, смерть и да­ет­ся для то­го, что­бы мы жа­лели, жа­лели, что не це­нили всё, что у нас бы­ло при жиз­ни. Ко­неч­но же, я все­го лишь пред­по­лагаю, что так бы­ва­ет, мы мо­жем знать лишь на­вер­ня­ка...

И, на­вер­ное, я и все мы, прос­то нап­расно про­жива­ем свою жизнь, ведь мо­жет быть, в кон­це, мы все бу­дем жа­леть, что мог­ли бы быть луч­ше. Да, есть в жиз­ни каж­до­го меч­та. А ког­да дос­тигнешь меч­ту, что тог­да? Пос­та­вишь пе­ред со­бой ещё од­ну меч­ту? Раз­ве это меч­та не нач­нет пос­те­пен­но прев­ра­щать­ся в цель? Нет? По-мо­ему меч­та бы­ва­ет лишь од­на, мы же­ла­ем дос­тигнуть её всем сер­дцем, но ,ка­жет­ся, что мы её ни­ког­да не дос­тигнем. На то она и меч­та, что­бы меч­тать о ней. Смерть ‒ это горь­кая прав­да, ко­торую вос­при­нима­ешь со вре­менем. Жизнь лишь иг­ра­ет с на­ми, на­иг­ра­ет­ся и бро­сит, бес­по­щад­но бро­сит к смер­ти. Смерть же прос­то сде­ла­ет так, что­бы мы боль­ше не му­чились.

От ли­ца Бе­вер­ли:

Спус­тя два дня.

Эти двое су­ток прош­ли для ме­ня слов­но пыт­ка. От­ца нет до­ма вот уже два дня, я вся на нер­вах. Дом стал та­ким хо­лод­ным, как буд­то в нём ник­то и не жи­вет. Я хо­жу по до­му всё вре­мя за­вер­ну­тая в теп­лый плед. Хо­жу, вре­мена­ми пла­чу, а вре­мена­ми прос­то му­ча­юсь. О бо­же, как же ме­ня всё это дос­та­ло! Я ус­та­ла за всех пе­режи­вать! Я хо­чу быть без­за­бот­ной. Хо­чу прос­то про­жить ос­татки сво­их гнус­ных дней, как по­доба­ет уми­ра­юще­му че­лове­ку. Хо­чу ле­жать в пос­те­ли, ни­куда не хо­дить, ле­жать в со­вер­шенно пус­той ком­на­те. Зак­рыть гла­за, пла­кать, а мо­жет быть и улы­бать­ся ,как чок­ну­тый че­ловек. По­верь­те, быть пси­хичес­ки боль­ным ку­да при­ят­нее, чем прит­во­рять­ся счас­тли­вым че­лове­ком. Ког­да на са­мом де­ле это не так. 

‒ Хей, Бе­вер­ли, ты в по­ряд­ке? Толь­ко я про­шу те­бя, от­веть мне чес­тно! Бе­зо вся­кой лжи! ‒ сра­зу же пот­ре­бовал Дуг­лас, взвол­но­ван­ным го­лосом. 

‒ Все луч­ше не­куда, ‒ кри­во улыб­нувшись, от­ве­тила Бе­вер­ли.

‒ По тво­ему го­лосу так не ска­жешь, что слу­чилось? ‒ про­каш­лявшись, спро­сил Дуг­лас.

‒ Мне страш­но, Дуг­лас. Я до­ма од­на уже вто­рые сут­ки, здесь хо­лод­но, мне хо­лод­но, я бо­юсь, ‒ хрип­ло шеп­та­ла Бе­вер­ли, заж­му­рив гла­за и мас­си­руя пе­рено­сицу.

‒ Так, ус­по­кой­ся, я сей­час же поз­во­ню Джас­ти­ну, ска­жу, что­бы он к те­бе при­ехал, ты толь­ко не бой­ся, хо­рошо? ‒ в его го­лосе чувс­тво­валась па­ника, хо­тя он пы­тал­ся её скрыть.

Бе­вер­ли ни­чего не от­ве­тила, лишь по­веси­ла труб­ку, а пос­ле упа­ла на ди­ван, прик­рыв гла­за.

День спус­тя.

Заж­му­рив гла­за, я ти­хо прос­то­нала, го­лов­ная боль не да­вала по­коя. Я с тру­дом от­кры­ла гла­за, а пос­ле по­тер­ла их. Прив­став, уви­дела от­ца, ко­торый си­дел на крес­ле око­ло ме­ня. Уви­дев, что я прос­ну­лась, он сел око­ло мо­их ног.

‒ Ты как? ‒ он про­вел ру­кой по мо­ей ще­ке.

‒ Нор­маль­но, ‒ хрип­ло от­ве­тила я.

‒ Вче­ра ночью в дверь сту­чал­ся па­рень, ко­торый пов­ре­дил мою ма­шину, пом­нишь? Он спра­шивал те­бя, ‒ как-то отс­тра­нен­но про­гово­рил отец.
‒ Бе­вер­ли, в бан­ке от­ка­зали да­вать мне кре­дит на твое ле­чение, я на­соби­рал ку­чу дол­гов, но всё рав­но это­го не хва­та­ет, я выс­та­вил на про­дажу ма­шину, мо­жет из это­го ка­кой-ни­будь толк вый­дет, ‒ бор­мо­тал отец, гля­дя на ме­ня.

Я лишь мол­ча­ла, а он по­цело­вал ме­ня в лоб.

Bạn đang đọc truyện trên: AzTruyen.Top