"Нет ни­чего та­кого, че­го не смог бы сот­во­рить че­ловек"
Не­из­вес­тный.

По­жалуй­ста, вклю­чите M83 - wait.

От ли­ца Бе­вер­ли:

Сы­рой воз­дух, не­силь­ный ве­тер, за­тума­нен­ное не­бо, и я. Мед­ленны­ми ша­гами иду по до­рогам, где мес­та­ми есть лу­жи, ко­торые встре­ча­ют­ся на пу­ти. Зак­рыв гла­за, взды­хаю, све­жий воз­дух и с та­ким же нас­лажде­ни­ям вы­дыхаю. Поп­ра­вив нек­ра­сивые и лох­ма­тые во­лосы, я опять пош­ла впе­ред. Шла все мед­леннее и мед­леннее, впер­вые не хо­телось до­мой. Хо­телось быть од­ной, и уй­ти из это­го ми­ра од­ной. В пос­леднее вре­мя мыс­ли о са­мо­убий­стве все ча­ще по­сеща­ют мою го­лову, но, к со­жале­нию, я по­нимаю как это глу­по. Вскры­вать се­бе ве­ны, ве­шать­ся, пры­гать с вы­соких зда­ний. От сво­их же мыс­лей ста­новить­ся смеш­но. Из-за это­го на гу­бах по­яв­ля­ет­ся ели за­мет­ная ус­мешка. Ос­та­новив­шись око­ло ска­мей­ки, я се­ла. Чуть сжав ру­ки в ку­лаки, я сно­ва их раз­жа­ла. А пос­ле ла­доня­ми нак­ры­ла ли­цо, соп­ри­кос­но­вение ху­дых щек с су­хой ко­жей рук вы­зыва­ло неп­ри­ят­ное ощу­щение, от че­го я ре­шила пос­ко­рее уб­рать ру­ки. Наб­лю­дая за ма­шина­ми, ко­торые вре­мена­ми про­ез­жа­ли по до­роге, в го­лове я счи­тала их. Про­еха­ла зе­леная ма­шина, уже пят­надцать. 

А мо­жет, зря я на­чала эту за­тею с ди­етой? Ведь, как бы я не ху­дела, вни­мание Джас­ти­на мне за­полу­чить. Хо­тя, он чет­ко и яс­но дал по­нять, что меж­ду на­ми ни­ког­да и ни­чего не бу­дет, ни­ког­да и ни­чего. Но с дру­гой сто­роны я бла­года­рю Бо­га, за то, что я знаю та­кого че­лове­ка как Джас­тин. Ведь, без не­го не бы­ло бы ни этой ди­еты, ни Дуг­ла­са. Он при­чиня­ет мне ог­ромную боль, но я бла­годар­на ему за эту боль, иног­да да­же боль ко­торую он при­чиня­ет, ста­новить­ся при­ят­ной. Мо­жет быть я чер­то­ва ма­зохис­тка! Но од­но­го у ме­ня точ­но не от­нять. Это мыс­ли о Джас­ти­не, без ко­торых не про­ходят мои дни.

Каж­дая се­кун­да, при­чиня­емая его болью, ка­жет­ся се­кун­да­ми нас­лажде­ния. Ко­неч­но, я хо­чу, что бы он от­но­сил­ся ко мне хо­рошо. Но я ра­да да­же за то, что он прос­то про­из­но­сит моё имя. Что уж тут та­ить? Я прос­то ра­да, что он су­щес­тву­ет на све­те. Да, я оче­ред­ная влюб­ленная в не­го ду­ра, я прос­то оче­ред­ная, а не но­вая. Но все лю­бят кра­сивую обо­лоч­ку, и я влю­билась в кра­сивую обо­лоч­ку.

Ведь, нап­ри­мер, Дуг­лас. Он и хо­рош со­бой и при­ят­ный че­ловек из­нутри. Но ви­димо мое сер­дце нас­толь­ко сле­пое, что прос­то не ви­дит ни­кого кро­ме Джас­ти­на. Я не от­ли­ча­юсь от тех лю­дей, ко­торые лю­бят внеш­ность, я то­же влю­билась во внеш­ность. Воз­можно, вре­мена­ми Джас­тин и хо­роший че­ловек, но эту сто­рону я ви­жу край­не ред­ко.

От ли­ца ав­то­ра:

Ис­то­рия Бе­вер­ли не из лег­ких. Но это есть прав­да, все бы хо­тели прек­расную жизнь. Да толь­ко, ни­чего иде­аль­но­го в жиз­ни нет. Все лю­ди стра­да­ют оди­нако­во, но их стра­дание не всег­да по­хожи. У ко­го-то не­дос­та­точ­но де­нег, у ко­го-то люб­ви, а у ко­го-то счастья...

И да­же те са­мые бо­гатые лю­ди глу­боко внут­ри то­же стра­да­ют от че­го-то. Все мы от че­го-то стра­да­ем. И не важ­но, ка­кое на­ше стра­дание, силь­ное или сла­бое. Од­на­ко стра­да­ем мы все оди­нако­во. Жизнь, да­на для то­го что бы че­ловек пе­реп­ро­бовал все ви­ды бо­ли. В том чис­ле и стра­дание, смерть, грусть, сле­зы, оди­ночес­тво, и пе­чаль. В ко­нец поч­ти всех ждет уте­шитель­ный приз. Счастье, то счастья, за ко­торым все го­нят­ся. Да толь­ко пой­мать её уда­ёт­ся не всем.

-Бе­вер­ли, по­чему ты это де­ла­ешь?- рас­сержен­но спро­сил Дуг­лас по те­лефо­ну.

-Ты зна­ешь,- не мно­гос­ловно от­ве­тила Бе­вер­ли.

-О Бо­же, ну раз­ве это при­чина ста­новит­ся ано­рек­сичкой?- нем­но­го гру­бова­то ска­зал Дуг­лас.

-Это не са­мое страш­ное, страш­но уме­реть, и так и не по­любить­ся ни­кому,- грус­тно за­мети­ла Бе­вер­ли и при­жала кос­тля­вые ко­лени к гру­ди.

-Лю­бовь де­ла­ет из лю­дей бе­зум­цев,- за­катил гла­за Дуг­лас.

-В этом ты прав,- чуть улыб­ну­лась Бе­вер­ли.

-Я серь­ез­но, за­кан­чи­вай с этим, у те­бя все ещё впе­реди.

-А мне ка­жет­ся, впе­реди ме­ня ждет од­на пус­то­та.