Elle était une passionnée. Elle le savait. Cependant, la fatigue et l'anxiété l'empêchaient de le ressentir. 

Elle n'arrivait plus à lire ni à écrire. Sa concentration, sa volonté et son envie partaient. 

Comme des hirondelles, elle les regardait. Comme des hirondelles, elles étaient sauvages, insaisissables. Elle était capable de les dompter, elle le savait. Mais le courage la quittait dès lors elle se préparait à la faire.

C'était un gouffre dans lequel elle se sentait piégée. Sans flamme, sans chaleur.

Elle était comme anesthésiée. Elle se savait heureuse, passionnée, intéressée. Elle souriait, riait, criait mais son cœur refusait de se gonfler, de palpiter, de s'emballer.

Alors elle parlait. Elle racontait sa vie, ses pensées aux gens puis lorsqu'elle était seule, à elle même. Parfois même, elle parlait à des personnes imaginaire ou alors elle se faisait croire que ses connaissances étaient en face d'elle. 

Elle se croyait folle. D'une folie calme mais consumente. Elle parlait à voix haute ou basse. Face à son auditoire invisible ou seule, dans sa tête. 

Parfois même, elle parlait dans son sommeil.