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Ce n'était qu'un vulgaire pont, se disait les autres. C'était le début de sa vie, se disait Peter.

Devant la grande demeure que possédait son père, il y avait un petit village, qui était relié à Barcelone par des petites routes. Et à coté de ce village, il y avait ce pont. Un tout petit pont de bois, presque détruit maintenant, qui enjambait un minuscule court d'eau. Mais c'était à cet endroit précis qu'il l'avait rencontré, qu'il avait croisé ces yeux bruns et son sourire resplendissant. Peter se souvenait très bien de ses pupilles, d'un marron magnifique et qui semblait lui avoir transpercer l'âme, et peut-être même avait-il atteint le cœur ?

Les deux enfants s'étaient présentés ; l'un s'appelait Arthur, l'autre s'appelait Peter.

Ils se retrouvaient toujours ici, à ce petit pont, c'était leur point de rendez-vous. Peter se souvenait du grand sourire que son ami arborait. Mais aussi de ses paroles. Des fois, son ami semblait dire des choses mystérieuses. Quand il fut aller demander à son père ce que son ami essayait de lui dire, il s'est fait frapper. Lui. Peter. Peter Preskoroy

La première fois, il n'avait pas compris et s'était réfugié dans sa chambre en pleure. Il n'avait pas compris pourquoi son propre père, son tendre et aimé père, l'avait frappé. Son ami avait dis des choses si mal que ça ? Pourtant, il était persuadé de connaitre l'anglais sur le bout des doigts.

Peter était encore plus attiré par son ami d'enfance, que disait-il exactement, alors ? Il était confus, perdu.

Il regardait le petit pont semi-détruit, qui lui rappelait cette époque. Cette époque où quelque chose, ou quelqu'un, est mort. Mais qui, quoi ? Le flou.

Il sentit ses jambes le lâcher, et tomba.  

FIN - JOUR 8

Voilà. Texte du jour huit. Et ne voyez aucunes références à Hetalia avec les deux persos là, Arthur et Peter, j'ai chois les prénoms au pif et je veux pas les changer !!