Come una cicala. In un nido ipogeo con ogni comodità, in cui trascorrere un'esistenza asettica, sotto la pelle infetta di luogo divenuto alieno alla sopravvivenza. Non conservavo che i ricordi sbiaditi di altri di cosa fosse la vita in superficie. Di quanto persino l'odore dell'aria libera fosse diverso da quella riciclata. Di cosa fossero il vento, la pioggia. La neve.

Ma anche un parassita anela la redenzione del sole sulla pelle.

Non è forse una fine gloriosa dissolversi nella luce?