Il passato non muore mai, ma può spegnerti dentro.

Dieci inverni derubati della primavera. Ecco chi glieli aveva calati addosso.

Più magro, qualche filo grigio, occhiali leggeri.

Era cambiato poco, lui.

Tuttavia capì dallo sguardo che l'aveva riconosciuto lo stesso.

E che aveva compreso cosa gli sformasse la tasca del cappotto.

-Papà!-

Il bambino era spuntato fuori all'improvviso.

-Giorgio, torna dalla mamma. Devo sbrigare una cosa con questo signore.- disse il collaboratore di giustizia imprimendosi negli occhi il suo bambino.

-Quale signore, papà?-

Levò lo sguardo. In tempo per cogliere un cappotto sformato sparire nel via vai dell'ora di punta.