Sydney:

Ich fange an zu zittern. 

Meine Augen sind zu Schlitzen verengt, meine Stirn zusammengezogen. Ich muss echt bescheuert aussehen.

„Komm schon!", sagt er, aka mein Lehrer, aka mein Vater. Der irgendwie tot ist, aber anscheinend unbedingt zurück kommen musste, um mich zu unterrichten.

Hier.

Im Wald.

Ein Monat ist vergangen, seit ich Brad getötet habe. Genauer gesagt habe ich seinen Kopf explodieren lassen.

Keine besonders schöne Erinnerung. 

Das letzte Mal als meine Mitschüler mich sahen – ein geschockter, blutüberströmter Freak. Immerhin war mein Kleid nicht als Einziges ruiniert. Das Blut war auf allen verteilt, allerdings nicht besonders gleichmäßig.

Ich musste hier weg, eigentlich hatte ich schon eine Idee. Ich würde mir irgendwo ein Busticket besorgen und einfach wegfahren. Entweder in einen anderen Bundesstaat oder nach Kanada.

Hauptsache weg hier.

Nicht wegen mir, nicht weil ich mich scheiße fühlte, sondern weil mir eindrucksvoll bewiesen wurde, dass ich gefährlicher bin als Schwarzpulver.

Tja und dann tauchte der Typ der mich verfolgte plötzlich auf, war dann auf einmal mein Vater und jetzt leben wir hier.

In irgendeiner hässlichen Holzhütte im Wald. 

Es gab Suchaktion, wir haben sie alle gesehen. Mein Bruder tut mir leid, Mum auch. 

Stan, Dina.

Aber ich würde sie ungerne umbringen, deshalb bin ich hier.

Ich kann mir vorstellen, wie die Schlagzeilen aussahen:

Junge tot – Mädchen verschwunden – Brownsville in Aufruhr

Endlich passiert mal was in Brownsville, der langweiligsten Stadt Amerikas.
Wobei, immerhin stehen wir auf einer Liste ganz oben: Die Luftqualität hier ist so schlecht wie nirgendwo sonst.

Liegt vielleicht daran, dass fast alle auf meiner Schule Rauch in die Luft pusten.

Oder auch nicht.

„Sydney konzentrier dich!", sagt mein Vater ärgerlich.

„Es funktioniert nicht!", presse ich hervor. 

„Dann streng dich mehr an!"

„ICH STRENG MICH AN!", brülle ich wütend und fahre herum. Mein Vater hebt eine Augenbraue, als zwei Bäume hinter mir umkippen.

„Ich kann es nicht kontrollieren!", zische ich wütend. „Das ist doch Schwachsinn!"

„Es ist-"

„Wehe du sagst es wäre Unterricht.", fauche ich.

„Willst du zurück?"

Ja.

„Nein."

„Dann lern weiter!"