Ich will nicht mehr schreiben. Ich will keine Beweise, keine Belege, dass es mich gab. Ich will kein Tagebuch, das mich verrät. Es soll brennen, jede Seite. Jede Seite soll brennen wie ich.
Ich bin ein sterbender Phönix, aus meiner Kehle dringt ein langer qualvoller Todesgesang. Denn bevor ich mich aus der Asche erheben kann, muss alles brennen.

Ich brauche keine Worte, keine Seiten voller Gefühle, die ich doch nicht erkennen mag. Ich brauche keine Spiegel, denn nichts anderes sehe ich und ich werde mir selbst überdrüssig. Niemand hat mich gefragt, ob ich fühlen will. Niemand hat mich gefragt, ob ich sein möchte.

Doch jetzt haben wir den Salat, jetzt bin ich schon hier. Und nirgendwo sonst.

Und irgendwie mag ich's hier.