Il sabato mattina aveva procurato a Jisung non solo un forte mal di testa, ma anche una sorta di cauto silenzio che invadeva tutta la sua casa. Lui e Minho si erano addormentati entrambi al telefono, ma a causa del suo risveglio precoce dopo l'incapacità di dormire, il biondo riattaccò prima che l'altro si svegliasse.

Si sentiva come se ci fosse una barriera tra ciò che voleva provare e ciò che sentiva realmente. La barriera stessa lo aveva tenuto a bada, impedendogli di andare avanti, e lui aveva provato con tutte le sue forze a infrangerla; a cui non sono stati forniti risultati.

Strofinandosi gli occhi nella speranza di cancellare la stanchezza, si alzò, guardandosi intorno nel disordine che chiamava la sua stanza. Voleva pulirlo e sistemare ciò che non aveva nemmeno rovinato, eppure non riusciva proprio a farlo. Le sue braccia sembravano incollate ai fianchi, mentre i suoi piedi sembravano cementati al terreno che era coperto da un'estrema mancanza di motivazione.

Uscendo dal comfort e dalla sicurezza della sua stanza, Jisung guardò da destra a sinistra; incontrando ancora il tanto necessario silenzio, prima di scendere lentamente le scale.

A quanto pare, suo padre se n'era andato ed era via da un po'. D'altra parte, però, sua madre era svenuta sul divano; i suoi capelli le cadevano davanti al viso mentre le cose che le portavano via il dolore giacevano senza vita intorno a lei. Sapeva che stava bene e che si sarebbe svegliata più tardi, eppure non poteva fare a meno di accigliarsi.

Allontanandosi completamente dal soggiorno, Jisung entrò in cucina dopo che il suo stomaco aveva gridato alla ricerca di cibo. Non si ricordava l'ultima volta in cui aveva consumato un pasto decente, ma era l'ultima delle sue preoccupazioni. Naturalmente mangiava, ma solo quando fisicamente doveva farlo.

Frugando tra gli armadi, per fortuna trovò una scatola di cereali non aperti, insieme a una ciotola e un cucchiaio in alcuni altri posti della cucina. Anche se non poteva datare l'età effettiva del cereale a causa della sua etichetta praticamente invisibile, ha deciso di provarci. I suoi genitori non sono mai stati veramente quelli che cucinavano per se stessi, figuriamoci per lui, quindi viveva di ciò che poteva trovare e di ciò che poteva prendere dalla mensa della scuola.

Abbandonando l'idea del latte dato che non ce n'era nel frigorifero, Jisung aprì la scatola dei cereali, prima di mangiarli asciutti. Non era qualcosa che avrebbe scelto di mangiare, ma era comunque qualcosa.

Tirando lo sguardo verso la donna sul divano, da dove si trovava sulla soglia della cucina, la tristezza lo travolse quasi all'istante. Non era il fatto che avesse perso sua madre tanto tempo prima a fargli più male. Aveva già attraversato il dolore e la consapevolezza di ciò. Il fatto è che non solo lei, ma anche suo padre, hanno rovinato quasi tutto ciò su cui hanno messo le mani. Hanno rovinato la casa in cui è cresciuto; l'unico bambino lì a creare ricordi in soffitta e ragazzo abbastanza veloce da correre per il cortile da solo. Avevano rovinato le cene di famiglia con le loro discussioni crescenti. Lo hanno rovinato; abbattendolo un po' di più ogni giorno.

Sentendo il cuore sprofondare, insieme alla fame che fu rapidamente sostituita dalla nausea indotta dal senso di colpa, Jisung rimise la scatola di cereali nell'armadietto, prima di dirigersi verso il soggiorno a passi delicati.

Sospirò, desiderando non dover crescere così in fretta; anche se il suo desiderio era troppo spinto per essere esaudito. Afferrando le bottiglie vuote di alcol tra il braccio e il petto, Jisung le lasciò cadere nella spazzatura; sapendo che non era il posto migliore dove lasciarli.

Ha continuato a pulire e riorganizzare. Non era in grado di fare tutto da solo, ma sfruttava al massimo il tempo che aveva.

Una volta finito di ripulire i sacchetti di plastica vuoti di quant'altro e di bevande alcoliche, la porta si aprì ed entrò suo padre. Non si aspettava molto da quell'uomo, eppure sperava che non si sarebbe fatto vivo.

Suo padre non somigliava più nemmeno a lui. I suoi vestiti erano girati da tutte le parti, i suoi capelli erano arruffati e presentavano imperfezioni ovunque, e la sua mente con il pilota automatico. Notò rapidamente le ultime bottiglie nelle mani di Jisung, un'oscurità che riempiva i suoi occhi con nient'altro che frustrazione e rabbia. Non stava pensando nel modo giusto né per se stesso; i farmaci lo stavano facendo per lui.

In pochi passi, suo padre gli fece cadere le bottiglie dalle mani, facendole cadere a terra in pochi secondi. Jisung afferrò rapidamente il dorso delle sue mani, sussultando per il modo in cui bruciavano per il contatto del movimento di suo padre. Fissò il vetro rotto; anche il suo corpo e la sua mente iniziarono lentamente a sentirsi come un misero pezzettino sul pavimento.

"Guarda il disastro che hai combinato," disse suo padre; la sua voce vacillava dentro e fuori quello che sembrava un odio totale. "Pulisci." Le sue parole grondavano un veleno nuovo a Jisung fin troppo bene, il biondo annuì debolmente, non trovando ancora il coraggio di guardare l'uomo di fronte a lui.

Non essendo in grado di muoversi, Jisung rimase lì, completamente congelato. Sapeva che non seguire le istruzioni di suo padre gli avrebbe solo fatto male, ma fisicamente non poteva muoversi. Si sentiva come se il mondo non fosse di nuovo dalla sua parte nel momento in cui ne aveva più bisogno. Chiudendo gli occhi, inspirò, prima di lasciarlo andare; subito si voltò per raccogliere il vetro rotto a mani nude.

Suo padre, tuttavia, odiava il fatto che si prendesse tutto il tempo necessario. Mettendo le mani sulla schiena di Jisung, lo spinse rapidamente a terra, prima di allontanarsi come se il valore e il benessere di suo figlio non fossero altro che quelli di cui parlavano i libri.

Ansimando al contatto del vetro affilato contro i suoi palmi, Jisung avrebbe voluto gridare di dolore, ma farlo gli avrebbe solo attirato l'attenzione che non voleva.

Alzandosi, si asciugò i frammenti di vetro, cercando di ignorare il dolore pungente e il sangue che gli usciva dai palmi. Corse verso la porta, senza preoccuparsi di essere pulito mentre l'aprì e corse lungo il prato davanti alla casa, perché le sue realizzazioni lo avevano finalmente raggiunto. Non era niente per le persone che chiamava genitori; quelli che dovrebbero dargli più amore. Si costrinse a prendere una decisione mentre correva lungo la strada; lontano da tutto ciò che aveva mai conosciuto.