Sie hatten das Waisenhaus geschlossen.

Agnes stand vor dem alten Gebäude, das verlassen und zerfallen der Witterung überlassen worden war und bestimmt war es nur noch eine Frage der Zeit, bis sie es ganz abreißen würden. In der Nacht wirkte es beinahe schon bedrohlich und Agnes konnte eigentlich gar nicht darauf warten, es zerstört zu sehen.

Agnes hätte gerne gesagt, dass es sie schmerzte, ihr Heim der Kindheit so verlassen und zerstört zu sehen, aber eigentlich verspürte sie nur eine seltsame Freude und Genugtuung. Sie hatte diesen Ort gehasst. Sie hatte es gehasst, jeden Sommer dorthin zurück zu kehren und alle, die dort mit ihr gewohnt hatten, hatten sie auch gehasst – das hatte sie gewusst.

Es waren zwei verschiedene Personen gewesen – eine Agnes, die in Hogwarts backte, die dort mit ihren Freunden lachte, die jüngeren bei ihren Hausaufgaben half und die ab ihrem zweiten Jahr auch nicht mehr so unfreundlich und misstrauisch zu jedem gewesen war und eine Agnes, die im Waisenhaus gelebt hatte, die früh gelernt hatte, dass man ihr aus dem Weg ging, wenn man Angst vor ihr hatte. Eine Agnes, die gewusst hatte, dass die Welt nicht fair war und sie sich ihre Gerechtigkeit selbst verschaffen musste. Eine Agnes, die es vielleicht sogar ein bisschen genossen hatte, wenn andere Kinder im Waisenhaus sie niemals direkt angesehen hatten, aus Angst, sie könnte sie verhexen oder verfluchen, obwohl niemand von ihnen wirklich gewusst hatte, dass die Gerüchte wahr waren – Agnes war wirklich eine Hexe.

Agnes blickte zu dem Gebäude auf und drehte sich nicht um, nicht einmal, als sie bemerkte, dass sich jemand ihr näherte. Sie bemerkte, wie die Geräusche um sie herum verstummten und die Zeit stehen zu bleiben schien, aber sie drehte sich trotzdem nicht um.

Die Person blieb ein paar Meter von ihr entfernt stehen, aber Agnes ließ sich noch einen Moment Zeit, bevor sie sagte: „Die seltsamste Veränderung, die ich erlebt habe, seit ich zu einem Werwolf verwandelt worden bin, ist eindeutig mein Geruchssinn. Es ist seltsam, Leute zu riechen, bevor man sie sieht."

Sie bekam keine Antwort, aber das hatte Agnes auch nicht erwartet. Sie lächelte leicht, bevor sie sich umdrehte.

Er war kein Mensch mehr. Seine Haut bleich, sein Gesicht wie das eines Skeletts, die Augen rot und es fehlten ihm jegliche Haare und die Lippen. Statt einer menschlichen Nase waren dort nur die Nüstern einer Schlange. Obwohl sein schwarzer Umhang weit war, konnte man doch an manchen Stellen eine skelettartige Figur unter dem Stoff vermuten.

Der Dunkle Lord persönlich stand vor ihr, aber seltsamer Weise war Agnes überhaupt nicht verängstigt oder nervös.

„Mein Lord", Agnes verbeugte sich, wobei diese Verbeugung eher spöttisch war, als wirklich ein Zeichen ihrer Anerkennung, „Womit habe ich das Vergnügen verdient?"

Der Dunkle Lord sah sie an, aber Agnes wich seinem Blick nicht aus. Eigentlich war Agnes ziemlich amüsiert von dieser Situation, obwohl ihr bewusst war, dass sie in diesem Moment mit ihrem Leben spielte.

Aber vom Dunklen Lord persönlich umgebracht zu werden wäre schon ziemlich episch und allemal besser, als von Agnolia ermordet zu werden, was vermutlich früher oder später passieren würde.

„Agnes Tripe", begrüßte der Dunkle Lord sie und neigte sogar leicht den Kopf, „Tochter von Agnolia und Tristus Tripe."

Agnes verzog unzufrieden das Gesicht. „Habe ich nicht schon genug überlebt, um mehr zu sein, als nur die Tochter von zwei so jämmerlichen Gestalten?"

Der Dunkle Lord antwortete ihr nicht und Agnes sah ihn noch einen Moment lang musternd an, bevor sie sich wieder zu dem Gebäude umdrehte und sie hörte, wie der Dunkle Lord nähertrat und sich nicht weit weg von ihr neben sie stellte.

„Seid Ihr auch hier, um dieses Gebäude einzureißen, mein Lord?", fragte Agnes gedankenverloren, als sie die Mauern hochstarrte, die sie wohl irgendwann einmal in verschiedenen Formularen als ihren „Wohnort" angeben musste.

Wieder bekam Agnes keine Antwort und sie hätte viel dafür gegeben, in diesem Moment die Gedanken des Dunklen Lord zu hören, aber andererseits war es vielleicht ganz gut, dass sie es nicht konnte – wer weiß... zum Schluss hatten sie vielleicht ähnliche Gedanken. Agnes glaubte, das hätte sie verstört.

„Ich habe nicht gewusst, dass es geschlossen worden ist", gestand Agnes, „Ich weiß nicht, ob ich das gut oder schlecht finden sollte... es hätte bestimmt auch seinen Reiz gehabt, mit diesem Haus diese schreckliche Heimleiterin zu begraben... aber so werde ich mich wohl damit begnügen müssen."

Wieder wurde es still. Agnes fragte sich, warum sie überhaupt noch redete, wenn sie sowieso keine Antwort bekam, aber gleichzeitig war sie amüsiert davon, eine so einfache Unterhaltung mit dem derzeit schrecklichsten Zauberer der Welt zu führen. Andererseits wusste sie tief im Inneren, dass das nur eine Einbildung war. Ihr Verstand hatte ihr jemanden geschickt, mit dem sie sprechen konnte, um auch diese Erinnerungen verarbeiten zu können. Agnes wusste, dass sie einen außergewöhnlichen Verstand besaß, aber langsam wünschte sie sich, sie hätte nicht so eine Vorstellungsgabe.

„Ihr habt meiner Mutter gesagt, dass sie mich stärken sollte", erinnerte sich Agnes, ohne den Dunklen Lord anzusehen und starrte weiterhin auf das Gebäude vor ihr, „Ihr habt ihr gesagt, dass ich nur durch Schmerzen zu wahrer Größe fähig wäre..."

„Hatte ich Unrecht?", fragte der Dunkle Lord und aus seinem Ton hörte Agnes nicht heraus, ob er wütend war oder neugierig oder sonst irgendwelche Gefühle.

Agnes überlegte sich ihre Antwort genau, bevor sie sie laut aussprach: „Ich bin mir nicht sicher... ich bin ziemlich stark geworden. Ich bin eine ausgezeichnete Hexe. Ich bin intelligent und besitze einen außergewöhnlichen Überlebensinstinkt."

„So bescheiden", bemerkte der Dunkle Lord und Agnes warf ihm kurz einen Seitenblick zu, aber auch Voldemort sah nur zu dem Gebäude vor ihr auf.

„Warum bescheiden sein, wenn man die Wahrheit sprechen kann", Agnes zuckte mit den Schultern, „Zugegeben – zu wahrer Größe bin ich immer noch nicht gelangt. Der ständige Nahrungsmangel hat wohl dazu geführt, dass ich niemals wirklich gewachsen bin... aber... ich habe es weit gebracht für das, dass die meisten meiner Feinde einen Kopf größer sind, als ich." Gedankenverloren sah Agnes zu dem Haus. „Ich denke nicht, dass wirklich mein Leid mich hierher gebracht hat. Vielmehr meine Taten... Stimmt Ihr mir da zu, mein Lord?"

„Erläutere es genauer", verlangte der Dunkle Lord nur.

„Ich habe so einiges durchgemacht", erklärte Agnes ruhig, „aber wirklich gelernt habe ich durch Kämpfe, durch meine Taten... durch meine Opfer. Erst durch die Morde bin ich zu der Person geworden, die das alles überlebt hat. Erst durch dieses Gefühl der Macht, hat man einen Grund, nach all dem weiter zu machen. Macht... Wisst Ihr, dass Dumbledore mich verabscheut hat? Natürlich hat er es nie offen gezeigt, aber ich habe es gewusst."

„Eine Gemeinsamkeit, die wir wohl teilen", sagte der Dunkle Lord und Agnes war überrascht davon, dass er so etwas mit ihr teilte, „Dumbledore hat mir niemals vertraut – nicht einmal, als ich noch ein Schüler gewesen bin in Hogwarts."

„Er hat sich nicht wirklich geirrt, oder?", bemerkte Agnes, „Ihr habt seine Erwartungen vermutlich sogar übertroffen."

„Du nicht?", fragte der Dunkle Lord sie und sah sie das erste Mal an, aber Agnes sah nicht zurück. Sie spürte aber seinen kühlen Blick auch sich.

„Das zeigt sich wohl erst", vermutete Agnes in einem gleichgültigen Ton, „Aber ich denke, ich habe ihn schon ein paar Mal überrascht. Ich habe Dinge getan, die er mir nicht zugetraut hat, aber nachdem ich sie unter seinem Befehl gemacht habe, hat er sie mir nicht wirklich anrechnen können... trotzdem... Dumbledore hat mir nie vertraut, weil er eine Ähnlichkeit zwischen Euch und mir entdeckt hat – vermutlich kaum mehr, als eine Einbildung oder das paranoide Denken eines alten Mannes... aber dennoch... es hat mich in einige Schwierigkeiten gebracht..."

„Die Ähnlichkeiten sind vorhanden", sagte der Dunkle Lord, „Schon seit dem Tag deiner Geburt."

Agnes verzog das Gesicht. „Ich habe es gehasst, dass Ihr und ich uns einen Geburtstag teilen", gestand sie schamlos, „Als ich gelernt habe, was es bedeutet, Geburtstag zu haben, ist mir aufgefallen, dass ich meinen Geburtstag nicht mag... Erinnert mich daran, Euch dieses Jahr eine Karte zu senden."

„Ich werde nicht verfehlen, dir eine zurück zu schicken", sagte der Dunkle Lord und Agnes lachte tatsächlich auf. Oh, wie seltsam ihr Verstand doch war.

„Es ist schon beinahe ironisch, dass Dumbledore mich in dasselbe Waisenhaus geschickt hat, in dem auch Ihr aufgewachsen seid", bemerkte Agnes schließlich, „Ich werde wohl niemals vergessen, wie er mein Zimmer betreten hat und in mir tatsächlich eine geistige Gegenspielerin gefunden hat. Er hat meinen Verstand unterschätzt und ich denke, das hat ihm Angst gemacht."

„Ich denke, ein so eitler Mann wie Dumbledore es gewesen war, kann nicht anders, als den Verstand anderer zu unterschätzen", vermutete der Dunkle Lord, „Den meinen hat er bestimmt auch unterschätzt, als er mir den Hogwartsbrief überbracht hat."

„Professor McGonagall hat das bei mir übernommen", erzählte Agnes, „Ich erinnere mich noch daran, wie sie mir die Liste für die Schulsachen gegeben hat und ich davon ausgegangen bin, dass ich diese ganz alleine abarbeiten würde – aber Dumbledore hat wohl darauf bestanden, dass ein Professor jeden Schüler begleitet, der selbst keine Begleitung hat... ich denke, dafür kann ich Euch auch noch danken... Jetzt muss jeder auch nur leicht seltsam wirkende Schüler für immer von Professoren bevormundet werden..."

„Wahrscheinlich hat Dumbledore erfahren, dass ich schon von Anfang an gerne in die Nocturngasse gegangen bin", vermutete der Dunkle Lord.

Kurz wurde es wieder still zwischen den beiden und es herrschte wirklich absolute Stille. Die Welt um sie herum war stehengeblieben. Kein Wind rauschte, keine Autos fuhren vorbei, niemand war auf den Straßen. Die Zeit war stehen geblieben und Agnes vermutete, dass es irgendein Zauber war.

Nachdem der Dunkle Lord nur eine Einbildung sein konnte, bildete sie sich diesen Zauber entweder ebenfalls nur ein, oder sie hatte unbewusst einen solch mächtigen Zauber ausgeführt. Es war aber trotzdem keine unangenehme Stille. Agnes genoss diese Stille auf jeden Fall, wobei das Knacken und Prasseln eines großen Feuers bestimmt auch schön gewesen wäre.

„Warum habt Ihr mich nicht umgebracht?", fragte Agnes an den Dunklen Lord gewandt, ohne ihn anzusehen, „Agnolia hat gesagt, dass Ihr nicht wolltet, dass ich sterbe, als sie mich entführt hat. Sirius hat vermutet, dass Ihr uns als Geißel nehmen wolltet, um Harry aus seinem Versteck zu locken, aber... ich bin nicht Sirius. Harry besitzt zwar einen fragwürdigen Heldenkomplex, aber er hätte nicht diesen Krieg für mich verloren..."

„Ich kenne dich, seit du ein kleines Kind warst", erzählte der Dunkle Lord ohne jegliche Gefühle in der Stimme, „Tristus Tripe hat dich nur wenige Wochen nach deiner Geburt präsentiert und ich muss zugeben, ich bin nicht wirklich beeindruckt gewesen. Ein kleines Wesen mit rotem Kopf und so winzig und klein. Ich habe gedacht, du würdest schon im Kindesalter sterben, aber du hast diese erste Zeit überlebt. Es ist für mich wie ein Omen gewesen, dass du am selben Tag geboren worden bist, wie ich Jahre zuvor – das allein hat mein Interesse geweckt. Also habe ich vermutet, dass du die erste sein würdest, die sich dieser dritten Generation meiner Reihen anschließen würde. Dein Großvater – Tiban Tripe – ist ebenfalls ein Anhänger von mir gewesen. Dann dein Vater und dann du... Ich glaube, der Grund, warum ich noch immer nicht deinen Tod als höchste Priorität sehe, obwohl Agnolia versucht, mir genau das einzureden, ist, dass ich die Ähnlichkeiten zwischen uns ebenfalls erkannt habe und ich bin beeindruckt."

„Das hätte ich niemals getan", bemerkte Agnes sicher, „Ich hätte mich niemals den Todessern angeschlossen."

„Wie kannst du dir da so sicher sein?", fragte der Dunkle Lord teilnahmslos, „Mit der richtigen Erziehung... wenn die Umstände anders gewesen wären..."

„Ich will nicht sagen, dass es vollkommen unmöglich gewesen wäre... zugegeben, es ist vermutlich heute noch möglich, dass ich auch meine restlichen Moralvorstellungen beiseite schiebe und mich Euren Reihen einfach anschließe. Ich denke, viel fehlt nicht, dass ich ebenfalls dazu in der Lage wäre, grundlos zu morden und Schrecken zu verbreiten."

„Der Platz steht dir frei", versprach der Dunkle Lord zu ihrer Überraschung, „Du bist eine begabte Hexe, dein Blut ist rein –"

„Ich bin ein Werwolf", unterbrach Agnes ihn.

„– du stammst aus zwei alten, reinblütigen Familien und Greyback scheint angetan von dir zu sein", (Agnes verzog wieder angeekelt das Gesicht), „Was hindert dich daran, auf unserer Seite zu stehen?"

„Agnolia", über diese Antwort musste Agnes nicht lange nachdenken, „Agnolia ist der Grund dafür. Im Moment habe ich genau ein einziges Ziel im Leben – ich werde sie umbringen. Niemand kann mich davon abhalten – Ihr nicht, meine Moralvorstellungen nicht und selbst der Tod hat wahrscheinlich erkannt, dass er auf mich warten muss, bis ich Agnolia getötet habe."

„Der Tod verhandelt nicht gerne", bemerkte der Dunkle Lord, „Man kann sich ihm entziehen, man kann ihn vermeiden, aber letztendlich sucht er jeden heim..."

Irgendetwas sagte Agnes, dass Voldemort an dieser Stelle sich selbst ausschloss. Immerhin hatte er schon einmal den Tod betrogen.

„Du scheinst keine Angst vor dem Tod zu haben", bemerkte der Dunkle Lord tatsächlich interessiert, „Ich hätte dich hier einfach umbringen können – ich könnte dich noch immer umbringen. Ich habe von einigen deiner Taten in den letzten Monaten gehört – gefährlich, riskant und immer sehr knapp."

„Wenn man einem Monster wie dem Tod oft genug ins Gesicht sieht, verliert er seine Schrecken", erklärte Agnes müde, „Ich weiß nicht mehr, wann im Leben ich aufgehört habe zu zählen, aber ich weiß, dass der Tod schon ein paar Mal direkt vor mir gewesen ist. Ich habe schon seinen kalten Atem auf meiner Haut gespürt, seine langen Finger um meinen Hals... aber ich lebe noch... außerdem bin ich wahnsinnig."

„Wahnsinn ist ein Wort der Normalen, um Intelligenz zu beschreiben." Agnes wusste nicht, warum der Dunkle Lord in ihrer Einbildung so philosophisch war, aber es klang lustig, das aus seinem Mund zu hören.

„Ihr missversteht mich, mein Lord", lachte Agnes, „Ich bin wirklich wahnsinnig... das solltet Ihr eigentlich wissen... Ihr seid nur eine Einbildung von mir..."

„Eine Einbildung?", wiederholte der Dunkle Lord, „Tatsächlich? Wie kannst du dir da so sicher sein?"

„Die Absurdität der Situation verlangt danach", antwortete Agnes schulternzuckend, „Keine Sorge, mein Lord – das passiert mir in letzter Zeit häufiger. Wenn man alles, was man sieht, hört oder riecht, jederzeit hinterfragen muss... welchen Wert hat dann noch das reale Leben?"

Agnes zückte ihren Zauberstab, aber der Dunkle Lord zuckte nicht einmal zusammen. Er hatte auch keinen Grund dazu, denn Agnes richtete ihren Zauberstab auf das alte Waisenhaus vor sich.

„Alles, was dann noch bleibt, ist die Realität, die man sich selbst schafft", sagte Agnes tonlos und wortlos schoss sie einen Zauber auf das Gebäude. Sofort zügelten riesige Flammen die Mauern hoch – so heiß, dass selbst diese Steinwände zu schmelzen begann und hätte Agnes den Dunklen Lord angesehen, hätte sie sogar einen Moment lang einen beeindruckten Blick sehen können.

„Die Zerstörung, von der man sich sicher sein kann, dass man sie hinterlässt", fuhr Agnes fort und ließ ihren Zauberstab wieder sinken, während sie dabei zusah, wie das Gebäude langsam in sich zusammenfiel. „Ich weiß gar nicht mehr, ob ich überhaupt noch lebe oder ob das alles nur ein Spiel meines Verstandes ist. Welchen Sinn hat es dann noch, Angst vor dem Tod zu haben?"

Einen Moment lang blieben sie nebeneinander vor dem brennenden Gebäude stehen, bevor Agnes sich kurz zum Dunklen Lord drehte. „Mein Lord", sagte sie schlicht, als sie sich verbeugte, bevor sie disapparierte.

Das Waisenhaus brannte vollkommen ab. Keine anderen Häuser in der Umgebung waren wie durch ein Wunder betroffen gewesen – nur dieses Waisenhaus, in dem gleich zwei Wahnsinnige aufgewachsen waren.