Descansan en el agua, se corroen de soledad.

Una onda aparece, se aleja, la superficie se agita.

Replicas de un pasado sin historia, de un futuro sin memoria.

¿Se pintará de un rosa infantil? ¿Terminará roto y pálido como las horas de senectud de los sabios?

Apresado, ansioso, perdido bajo este sol estancado, cantando el rojo vermellón de sus pecados.