La tension était visible. C'était tellement tangible et lourd que l'air dans la pièce en devenait étouffant.

"Tu es nerveux," remarqua Harry dans le noir, "pourquoi ?"

Il y eut une longue pause et Harry inclina sa tête, écoutant tous les bruissements imperceptibles de la vie des autres - quasiment inaudibles par-dessus le bruit sourd des battements de son cœur.

"Tu es sur le point d'avoir une importante opération des yeux et du cerveau," coassa Louis, avec un soupçon d'hystérie, depuis quelque part d'assez loin du lit, à en croire Harry, "je pense que ça en explique beaucoup."

"Non..." Harry secoua la tête, écoutant les mots avec bien plus que ses oreilles - les ressentant du plus profond de lui. Il pouvait presque les goûter - aigres et enivrants, Louis mentait. Harry pencha sa tête dans la direction de la voix Louis. Elle était beaucoup plus grave que lorsqu'il l'entendait des années plus tôt - elle était désormais plus rauque. Harry frissonna en se rappelant de cette voix rauque marmonnant sans grand enthousiasme dans ses clavicules alors qu'ils faisaient intimement l'amour ce matin-là - les draps couverts de sueur autour de leurs membres emmêlés. Comme les choses ont changé...

Bien sur, Louis n'avait que 7 ans lorsqu'ils sont tombés l'un sur l'autre à la clinique et, à ce moment-là, sa voix était grinçante et son débit de parole rapide - occasionnellement mélangé à cause de son hyperactivité. Bruyant, énergique et légèrement hors de contrôle - c'est le Louis de 7 ans, avant Harry et après la Ritalin.