Carraspeo la inocencia de mis ojos
que (buscándote) se pierden en la pared,

gozo de un peso cargado
que ennegrece mis ojeras

que en noches de desvelos
supe dedicarte

y, por más que trato de rescatarte,
no es mi lugar quedarme sangrando.

Vistas claras,
sueño eludido,

oigo en tu voz a lo lejos
nuestro adiós.

Tengo sueños muertos
al fondo del cajón,
escritos en libretas viejas,
perdidos en un bidón

y aunque los oculto
ahí están, dormidos
y despiertos,
esperando otro vagón
aún sin levantarse
o resurgir,
pero sangrando cada vez
que me pierdo

en esa blanca pared
y nadie me pregunta

qué es lo que veo,
qué escucho, qué sueño,
qué me pasa,
qué me mata.

Por qué o cómo

me desvela y elude
los sueños tuyos.

Conservabas y tirabas
apagados, los míos.

Estaban

muertos
y repetitivos.

Muertos.