Somos lo que somos, imperfectos caminantes, somos los cesantes, somos cosmos, peleamos codo a codo batallas incesantes, buscamos la salida en laberintos interminables.

Somos presente, seremos futuro, el pasado pisado que nos trató tan duro, somos tristes y desilusionados, seremos felices y enamorados, somos las mariposas rompiendo el capullo.

Somos los pobres que aborrecen los finos, somos las coronas hechas de espino, fuimos la sangre derramada en las guerras, seremos la semilla que germinará la tierra, fuimos lagrimas de adultos inexpertos, somos la fuerza que a florecer vino, somos guerreros, del dolor los asesinos, y gritamos puño en alto que seremos los hijos del destino.