Poudlard, à une époque indéterminée

  Lyana ouvrit lentement les yeux. Après les avoir frotté machinalement, la blonde se leva, attrapa sa baguette et se dirigea vers la salle de bains, où elle s'enferma. Tiens, étonnant, personne ne lui avait fait de croche-pied ou ne l'avait insulté sur le chemin. D'ailleurs, elle n'était pas censée être au bal de sang pur ? Enfin, elle y était normalement, et elle n'avait aucun souvenir de comment elle était rentrée à Poudlard...

  "Ils ont dû m'oublietter", songea Lyana en se dirigeant vers le miroir, prête à se jeter un sort pour camoufler ses bleus que devaient lui avoir laissé les Mangemorts avec un sortilège.

  Quoi que, si elle laissait ses bleus à l'évidence, quelqu'un s'en rendrait peut-être compte et quelqu'un s'occuperait enfin d'elle, autre que Severus Rogue ? Peut-être. Elle y réfléchissait sous la douche. Il fallait qu'elle se dépêche, elle avait cours de métamorphose en première heure et elle était déjà sacrément en retard.

  Son regard croisa celui dans le reflet du miroir, et enfin elle se rendit compte qu'elle n'était pas elle. Des cheveux bruns ébouriffés, des yeux noisette, un nez légèrement parsemé de taches de rousseurs. Elle était plutôt jolie, mais ce n'était plus elle.

  "Qu'est-ce-qu'ils m'ont fait, encore ?" pensa-t-elle en portant la main à son visage, regrettant soudainement la torture habituelle plutôt que ce changement de corps.

  Sans chercher plus de temps à trouver une réponse à ses questions, la blonde désormais brune prit dans la douche et se vêtit d'un uniforme de Gryffondor déjà préparé soigneusement sur un tabouret.

"De plus en plus étrange", réfléchit Lyana tout en s'habillant.

  Peut-être était-elle somnambule ? Sans prendre plus de temps à y réfléchir, la blonde dévala les escaliers qui menaient à la salle commune après avoir pris ses livres et sa baguette. La jeune femme les avait visiblement rangé dans un petit sac à bandoulière. Etrange, vraiment étrange, elle ne connaissait pas ce sac et n'avait pas préparé son sac la veille... La peur se mettait à l'envahir, que lui arrivait-il ? Qu'est-ce-que les Mangemorts lui avaient fait, encore ?

  Lyana ne vérifia même pas si tous ses livres de cours étaient bien dans son sac, car elle s'élança dans les couloirs du château, en retard, décidant même de sacrifier son petit-déjeuner. Au pire, elle ferait un malaise à cause du manque de nourriture et devrait aller à l'infirmerie, elle attirerait peut-être l'attention ou raterait des cours.

  Une fois arrivée devant la classe de métamorphose, la blonde-brune souffla quelques instants et pensa à son apparence. Comment l'expliquer à sa professeure, McGonagall ? Lyana se racla la gorge, se prépara à affronter le regard des trente camarades de classe qu'elle haïssait et ouvrit la porte après avoir frappé.

— Excusez-moi du retard, professeur, je...

  Lyana s'arrêta en entendant sa voix être plus aiguë qu'avant. Elle resta sous le choc en voyant qu'en plus, elle ne connaissait personne dans sa classe, même pas le professeur qui remplaçait McGonagall.

— Miss Granger, lâcha-t-il en se tournant vers elle, un air bienveillant sur le visage, allez-vous installer. Vous avez de la chance, le cours vient de commencer.

  Une rousse au second rang sourit à Lyana et l'invita à s'asseoir à côté d'elle. La blonde se passa une main lasse sur le visage et dit :

— Vous m'avez appelé Miss comment ? C'est encore un sale coup des Mangemorts, n'est-ce-pas ? Ils ont dû me droguer lors du bal de sang-pur et j'ai encore des séquelles, c'est pas possible autrement.

  Voyant que personne ne lui répondait, la fixant ébahi, elle rajouta :

— Où est McGo ? La vieille chouette ?

— Miss Granger, que vous arrive-t-il ? questionna le professeur, toujours ébahi et l'air choqué.

  Lyana lâcha un petit rire nerveux et déclara :

— Vous avez de sérieux problèmes dans cette école. C'est moi, Lyana Selwyn, vous me reconnaissez non ? Merlin, je déteste les Mangemorts, marmonna-t-elle ensuite. J'ai vraiment une tête à m'appeler Granger ?

  La classe restait silencieuse. Ils avaient l'habitude de la guerre, des Mangemorts, de voir Hermione Granger forte et calme. Hermione était là, face à eux, avec des mimiques différentes, un air mauvais sur le visage et la haine se lisant clairement dans ses yeux. Que se passait-il ?

— Où est McGonagall ? insista Lyana.

— Dans son bureau, Miss, déclara le professeur.

— Et où est son bureau ? demanda-t-elle.

— Le bureau de la directrice, Miss.

  Lyana secoua la tête, amusée, et lâcha :

— Bien, c'est drôle, on a bien rigolé, haha, c'était drôle, maintenant honnêtement, où est-elle ? Dumbledore est le directeur, son bureau n'est pas celui de McGonagall.

— Mais, Miss, vous le savez bien, Dumbledore est décédé l'an passé, parvint à prononcer le professeur.

— Oui, c'est ça, railla Lyana, et Vous-Savez-Qui aussi pendant qu'on y est ?

  La rousse de tout à l'heure pouffa. Lyana leva les yeux au ciel, et resta muette quand le professeur annonça :

— Miss, nous sommes en 1998, Voldemort est détruit, Dumbledore est mort et McGonagall est directrice de Poudlard.

  Lyana lâcha à nouveau un rire tout sauf amusé. Elle dit :

— Mais nous sommes en 1977 !

  Le professeur sembla se reprendre. Il se tourna vers la rousse et demanda :

— Miss Weasley, pourriez-vous accompagner la Miss dans le bureau de la directrice ?

— Et c'est parti pour deux heures de colle avec Rusard... Vas-y, ça m'agace ! râla Lyana avant de sortir en claquant la porte, lâchant des grossièretés que je ne dirais pas ici parce que moi-même ça me choque.

  Miss Weasley se leva et rejoignit Lyana à l'extérieur, qui continuait de maugréer.

— Salut, moi c'est Ginny ! s'exclama la rousse en souriant à la blonde-brune. Tu n'es pas Hermione, à ce que je vois ?

  Lyana lui jeta un regard amusé. Cette fille voulait dialoguer ? Très bien.

— Lyana Selwyn, se présenta-t-elle en regardant la rousse des pieds à la tête. Tu vas m'emmener me faire crier dessus par le méchant Dumby ?

  La blonde leva à nouveau les yeux au ciel et partit d'un pas furieux vers les escaliers, Ginny à ses trousses.

— Eh, tu as du caractère ! s'exclama-t-elle en souriant en coin. J'aime bien ! Tu ne sais pas où est passée Hermione ? demanda la rousse en se mettant à son niveau, courant presque pour être à son niveau.

— Nous sommes vraiment en 1998 ? demanda la blonde, inquiète.

— Yes ! confirma Ginny. Ne t'inquiète pas, on va trouver un moyen de te faire rentrer chez toi. Tu vis en 1977 ? Tu connais Sirius, James et Remus ?

  Lyana hocha lentement la tête.

— Ils sont à Gryffondor, comme moi, déclara la jeune femme. Je ne leur parle pas, ils sont égoïstes et hautains.

— Je vois, marmonna Ginny.

  La rousse tentait de faire la discussion, mais Lyana se taisait, muette et morose comme à son habitude. Ils arrivèrent devant le bureau, ouvert, où elles rentrèrent.

— On m'a dit que Dumbledore est mort, je pense qu'il y a un problème dans l'Histoire là ! s'exclama Lyana en rentrant. 

  McGonagall releva la tête et lâcha :

— Miss Granger, que...

— Miss Lyana Selwyn ! corrigea la blonde en se jetant face à la directrice. Que se passe-t-il ? Qu'est-ce-que je fais là ?

  On aurait cru voir passer sur le visage de la directrice un voile de tristesse. Elle posa un regard empli de pitié sur la blonde et l'invita à s'asseoir face à elle, prête à l'entendre parler et surtout à lui raconter l'histoire de Hermione Granger, voyageuse temporelle malgré elle.

  Les journées passèrent ensuite vite à Poudlard, Lyana se liant dans une espèce d'amitié avec Ginny, qui tentait de tout faire pour la faire sourire, regrettant en même temps sa meilleure amie Hermione.

Vous croyez vraiment que vous allez savoir ce qui est arrivé à Hermione ? Si elle allait rentrer ?

Haha, c'est mal me connaître, je ne suis pas assez gentille pour vous donner des indices comme ceux-là.

N'oubliez pas que le sang poison a des conséquences.

Bonne soirée !