Elle dormait,

paisiblement,

avec acharnement, sans discernement,

agressée dans ses tremblements,

qu'elle ressentait dans un tournis de scie,

achetant son velour,

soie de vautour,

qui la recouvrait impatiemment,

au clair de la lune,

sentant bon augure,

avec des yeux longs

comme les corps grands.

Comme ton esprit d'artiste,

Comme ton âme d'altruiste,

et, pourtant, tu restes là,

Planté et impatient,

acariâtre et blessant,

acharné sur ton mauvais sort,

sans pensée,

car, si tu pensais

tu aurais déjà fait

Avant que le CIEL noir ne soit tombé...