Sur de fines lignes, monochromes signes.
Sur de longues portées, blanches et noires notes.
Langage familier, dialecte polyglotte,
Une écriture insigne et pourtant rectiligne.

Dans la douce atmosphère un léger son s'envole,
Brisant brusquement l'insupportable silence,
Et envahissant l'espace de sa puissance
Éthérée, jamais enfermée dans une fiole.

Les notes se succèdent et la mélodie naît.
Les notes s'assemblent et l'orchestre est formé,
Musiciens virtuoses, artistes symphoniques.

Les notes chantent et dansent dans l'air, libres de tout.
Les notes sont des mots agencés par un fou,
Génie compositeur qui crée la musique.