C'est d'une muse la petite voix fluette.
Inoubliable et pourtant tellement discrète
Que l'on peut penser qu'elle a toujours été muette.

C'est une brise qui le poète vient taquiner.
Un souffle de vent léger qui vient lui souffler
A l'oreille ses idées, comme des secrets.

C'est une minuscule étincelle qui s'allume
Dans l'esprit d'un être perdu dans ses pensées
Et qui vient joyeusement les illuminer.

C'est ce qui donne vie à la légère plume
Qui se lève et se met à gratter le papier
Dans une frénésie à peine contrôlée.