La jeunesse ne dure plus.
La vieillesse se fait rare.
Les philosophies s'entremêlent.
Entre les hommes il n'y a plus de gêne.

Les peines ? A quoi bon les raconter ?
Cœur des hommes devenu émotions factice.
Rêves des hommes devenus ambitions égoïstes.

Les paroles des hommes sont présente comme les angoisses dans la vie d'un dépressif.
Mais la vérité est rare comme un démon fatigué de ses actes, transpercé par les pages qui font son histoire.

Le feu refroidit, la haine brûle, l'amour se consume, l'espoir fait ce qu'il fait de mieux se tenir en hauteur, pas assez pour y croire,
assez pour rester intouchable.

Poète m'a consolation reste ma plume, dont je suis l'encre.
Maître de ses ouvrages sans moi elle ne peut.
Sans elle je ne suis.