Entre un champ de blé et un champ d'avoine,

Un champ de trèfle repose, rayonnant au soleil,

Offrant ses vertes feuilles à la lumière,

Et ses papillons à l'œil du passant.

Car les voici, les fées des fleurs,

Flottant doucement de plante en plante,

Comme des confettis jaunes, oranges, blancs,

Les papillons poursuivent leur travail.

Rien ne peut se comparer à la grâce

Avec laquelle ils volent, occupés,

À sucer le substantifique nectar,

Que leur offrent les fleurs.

Rien ne peut égaler les couleurs,

Qui parent leurs délicates ailes,

Tant de nuances irisées charment mon œil,

Et font s'envoler mon imagination.

Et ainsi, ils s'affairent,

Princes et princesses des champs,

Magnifiques, superbes, splendides,

Mais portant une éphémère beauté.