J'écris les mots qui me viennent,

La poésie prend forme.

Les pieds, les vers et les strophes

S'encrent au milieu des pages.

Mais les rimes ne viennent pas

Alors je n'en écris pas.

Les mots glissent sur ma langue,

Ils s'échappent et voltigent,

Traversent les campagnes et

Les montagnes, les rivières.

Ils parsèment le monde.

Quinze grammes de soleil,

Soixante et onze grammes de fleur,

Quelques grammes de joie

Et un peu de fantaisie.

Ils emplissent l'air avec

Cent grammes de poésie !