Rien que des hommes de sang, rien que des hommes de chair. Et si on ouvre, rien que des os, quelques organes, rien que du rouge.

On ne peut pas voir la folie.

Un morceau de peau sur un autre, c'est un peu de bleu, de violet, de vert qui apparaît. En couche fine. Ça les enivre. Ils n'en parleront pas.

Ils n'étaient rien que de fous, pas vrai ? Rien que des fous qui s'étaient mis dans le crâne qu'ils arriveraient à changer le monde.

On ne peut pas toucher l'amour avec les doigts, palper, retirer le parasite. On ne peut pas.

"On a tout foutu en l'air,
pas vrai ?
-... "

Rouge. Bleu. Violet.

N'empêche que c'était beau,
Tes yeux dans les miens,
Nos peaux abîmées,

Nos cœurs si lents,

Si calmes,

Le grand incendie.

N'empêche que c'était beau, de sentir qu'on était libres. 

Il y aura une chanson par chapitre dans cette histoire. Si vous avez envie de les écouter et que vous n'avez pas envie de chercher trop longtemps, elle sont ici : 

https://open.spotify.com/playlist/62dxOGwm4rvsr8dojCQePI?si=3f1c21006af24271

Bonne lecture !