Pop ! Entre ses doigts bouffis s'écoule pénible le temps, épais et gluant, imbibé de la plus mauvaise vinasse, au rythme lancinant des bouchons de liège qui s'amoncellent aux côtés de sa crasse. Pop ! Dans la chambre-salon-cave-chiottes il réduit à l'infime les restes de lui. Rien à garder, tout est moisi - et en profondeur. Ploc. Il tousse, il éructe avec peine des borborygmes informes, se débecte de ses haines infâmes. Il rote. D'un rot court et gras, un sursaut décadent de soûlard la bedaine crevée. Croupir, comme ultime action, car même sa dernière mort ne sera qu'indigne.