Qui rit nie, se noie d'un mansque - et la femme-orange l'a bien compris ; elle dévore déborde dérape et le regard soudain remplit-bloque affolée. Et pourtant elle sourit. Sous la pulpe que l'on a arraché en délice elle croyait ne plus trouver aucune perle de sang : mécasanguin elle le sent, à son goût âpre qui reste accroché au fond du palais,qui par vague reflue jusqu'à ses lèvres. Son estomac grogne, se coince, cogne sous ses côtes et la convoque à la vie. Elle rit, elle couvre le bruit de ses entrailles déchirées qui chuintent par ses éclats de voix. Dur comme fer, elle déclique. Le choix a C.H.U. et quelque chose cloche désormais dans cette orange qui vit.