Sur l'asphalte noire le pas claquait écho de l'âme ; une jeune fille sale semblait encor croire à l'illusion d'une jeune dame. Les fenêtres limpides, écarquillées sur l'univers, quelques rares vitrines renvoyaient à l'enfant l'image d'une femme qu'elle fantasmait sublime.

Son œil accrochait par habitude la solitude de rêves projetés sur chaque mur, au parfum âcre de l'ennui fraîchement étalé. Elle se contait ce jour là l'histoire d'une aventurière sur les eaux vaporeuses, brillantes de chaleur, d'un fleuve sombre et gluant. Oppressée par ses trottoirs défraîchis, son regard s'échappait du bitume, rejoignait les vallées, les collines les forêts vierges qu'elle n'avait jamais explorées. D'un coup de cils, repeindre l'ordinaire des verts les plus profonds, badigeonner chaque moment d'une nouvelle essence de bleu, grimer d'espoirs et d'envies les passants et leur grisaille.

Sous ses yeux, le monde oubliait sa tromperie, effritait l'épaisse et poisseuse peinture de ses murs, pour l'espace d'un instant révéler ses voyages, ses couleurs mélangées. Et d'une fissure, un sourire complice à la candeur d'une vieille femme.