La neige tombe fort. Hier c'était le jour des souvenirs mais aujourd'hui la vie reprend son cours. Tout le monde est cloîtré chez soi, à attendre que la tempête passe. Oh, ce n'est pas une bien grosse tempête, mais les flocons qui tombent sans interruption effacent tout désir d'aller dehors.

Tribe marche. Derrière lui, la ville rapetisse. Les pauvres murs des immeubles effondrés ressemblent à des ossements, soulignés par la lueur du soleil couchant, diffuse derrière les nuages. 

Tribe laisse derrière lui toute sa vie, tous les gens qu'il connaît. Tous les gens qui le méprisent. Le jeune homme part le sourire aux lèvres, sans regrets de sa vie passée.

Sa mère est morte le jour de sa naissance et son père s'est suicidé quelques temps plus tard, brisé par la perte de son aimée. Tribe était resté là, petit bambin, cause et conséquence de ce conte tragique.

Il a été élevé par toute la communauté mais il n'était le fils de personne, l'ami de personne. Ses yeux presque blancs effrayaient. Il était solitaire, mais quand même membre de la communauté. Jusqu'à ce funeste jour qui avait marqué la moitié de son corps. Ce funeste jour qui avait ancré en lui la peur du feu.

Tribe marchait dans la neige. Il avait froid, mais moins qu'il ne l'aurait pensé. Il ne bronchait pas. Il le supportera. Tout valait mieux que la chaleur traîtresse des flammes ennemies.

Le vent effaçait ses pas. De toute façon, personne ne l'aurait suivi; pour les adultes, il était mort, pour les autres, il était devenu Tribe le fantôme, et les fantômes ne laissent pas de traces. Alors il marche, seul, dans la neige. Sans regrets.

Devant lui, une grande plaine s'étend, sans aucun relief. Le regard pourrait se perdre à l'infini, sans la barrière montagneuse qui bloque l'horizon. Les pics bleus clairs s'élancent dans le ciel, se fondant dans le firmament.

Tribe sait que sans nourriture, il ne survivra pas longtemps. Il se raccroche à une rumeur qui court, qui dit que les montagnes renferment de la nourriture à souhait. Il ne sait pas vraiment où il va, ce qu'il fera, mais son premier objectif est les montagnes. Si la légende s'avère fausse, hé bien il mourra dans l'indifférence générale. Il n'a rien à perdre, de toute façon.

La nuit tombe. Tribe est fatigué. Il lève les yeux, regarde le ciel piqueté d'étoiles et se laisse tomber dans la neige. Ses yeux se ferment et il sombre dans un sommeil sans rêve.

***

Le soleil lui chauffe la joue. Le jeune homme gémit. Il voudrait dormir jusqu'à la fin des temps... Soudain, un éclat glacé lui griffe la joue. Avec un petit cri, il ouvre les yeux. En face de lui, une toute petite créature l'observe. Son corps est couvert de minuscules pointes bleutées. La bête grogne et son museau se plisse, ses petits yeux rouges lancent des éclairs. Tout de suite après, il devient amical et se frotte contre Tribe. Son corps est étonnamment doux et froid, mais ses griffes effleurent sa peau à travers ses habits. Tribe sourit.

-Salut, mon petit gars. Qu'est-ce que tu fais là?

Un petit cri lui fait tourner la tête. Une deuxième créature, à quelques pas de lui, le regarde en découvrant de terribles mais tout petits crocs. Elle est pareille à la première, quoique peut-être un peu plus élancée.

Le jeune homme, heureux de cette compagnie impromptue, l'appelle et le petit animal saute dans sa main, puis sur son épaule.

Tribe se sent mieux, ainsi accompagné. Il se lève et continue sa route vers les montagnes. Le souffle froid de ses deux nouveaux amis lui réchauffe le coeur.