Gli aquiloni della sera
- fiori grigi e malva -
riempiono l'aria di voli
che fanno stridulo un cielo di cera.
Così passa nei tuoi occhi il tempo,
così passano i tuoi occhi
nel ricordo di un sole che muore,
e nulla fa più rumore.

L'ombra si chiude sul volto
mentre aspetto la notte e il tratteggio
delle mie dita - lieve mareggio -
per stringere nell'aria,
nel drappo dell'aria,
il tuo palpito vero.
Soffiami via dagli occhi
l'ansia dell'attesa.

Per ricostruirti,
ricostruirmi e capire
quel pugno d'atomi che sei.
E nulla fa più rumore
solo il coltello che è l'amore, sai
anche d'estate c'è chi muore.