Voldemort nhìn đứa bé với vẻ xem thường.

"Vậy mi là đứa trẻ được cho là trong lời tiên tri?" Hắn thì thầm, dùng một ngón tay nâng cằm nó. "Thật... thất vọng." Đôi mắt xanh chớp chớp nhìn hắn, và thằng bé mỉm cười.

Nó chẳng biết điều gì đã diễn ra ở dưới kia. Thi thể của ba má nó vẫn còn nằm bất động dưới sàn nhà.

"Đến đây, nhóc," Voldemort nhấc đứa bé lên, giấu nó dưới lớp áo choàng tối màu. Đứa bé ú ớ nói cái gì đó, rồi cũng bám vào người hắn.

Ôi, phải chăng niềm tin của hắn đã bị đặt sai chỗ.

Chúa tể Hắc ám sải bước xuống cầu thang, phớt lờ lời chào điệu đà của Bellatrix. Thật không may khi cô ả đã tiễn vợ chồng nhà Potter xuống địa phủ, nhưng cả hai đã từ chối né sang một bên cho Chúa tể của cô chọn lấy đứa trẻ ngang hàng với Ngài. Và cô thì từ chối rời khỏi Voldemort đêm nay, lo sợ rằng sẽ có điều gì thật khủng khiếp xảy ra.

Bất cứ ai cũng đừng hòng thốt lên rằng cô ả không trung thành với chính nghĩa của mình.

"Chúng ta có thể rời khỏi đây chưa, thưa Ngài?" Cô nghiêm nghị hỏi, và gã đàn ông chỉ đơn giản là vén vạt áo choàng sang một bên, để lộ đứa bé đang gật gà ngủ. "Ồ, nhóc con đáng yêu! Thật đáng tiếc khi mi có một cái tên phổ biến như thế. Harry. Không hiểu một số người nghĩ gì nữa!"

Cô nàng thầm thì như thể bản thân chưa hề xúc phạm cái tên hay là ba má thằng bé, nhưng vẫn không dám ôm lấy nó từ tay Chúa tể của cô.

"Phải, thật vậy, cái tên mới đã sẵn sàng rồi, giờ, theo ta, Bella."

Cả hai rời khỏi căn nhà, để lại làn khói khi những vết nứt trong không khí dần hiện lên, vang dội.

Khi họ rời đi khỏi đêm định mệnh đó, thế giới Pháp thuật đã bị bỏ lại trong đau khổ và chẳng có lấy một Đứa Trẻ Trong Lời Tiên Tri nào.