Le lendemain, ma première heure de cours est le français, l'une de mes matières préférées. J'entre dans la salle pour affronter le regard des autres. Je sais que mon style vestimentaire est mal vu : ma tignasse rousse toujours ébourriffée, mon débardeur aux tons psychédéliques passé par dessus un t-shirt en résille,  mon jean bordeau et mes Docs Martens adorées auxquelles j'enfile des perles sur les lacets. J'ai laissée tous mes colliers d'argent et mon blouson en cuir à la maison. Bref, je ne suis pas madame tailleur-escarpins. Je darde mon regard vert sur la prof et je lui sourit gentiment pour contraster avec mon look violent. Mais bien loin de la perturber, elle me rend mon sourire. Madame Siegrid Ijaru est une solide indienne qui en a sûrement vu d'autres. J'adore cette prof. Imperturbable et orientale. Génial.

Ma place est dans le fond de la salle à côté du radiateur et par bonheur je n'ai pas de voisin. Ou alors c'est un fantôme car je trouve mon bureau noirci d'écritures. Et pas gentilles les remarques inscrites au marqueur noir.