La voix s'élève lorsque le monde se tait.

Dans sa bouche, il n'est ni hideux ni mauvais.

Aussi délectable que le sang,

Sa douce caresse efface ses tourments. 

La douleur éternelle croie.

Pour elle, il hurlerait à s'en briser la voix.

Sous sa chair, elle ronge

Une existence qui n'est que mensonge. 

Les montagnes se referment en tombeau.

L'écrin de ses maux

Ravive l'identité maudite, honnie,

Confine à l'article de la folie. 

En baisant les lèvres de la démence,

Il a lacéré la bête et sa vengeance

Pour ne garder que l'errance

D'une vie qui répète la souffrance.