Cos'è mai la virtù, in
un impero come il nostro?
Piacere, passione, pazzia.
Il piacere, che virtù incantevole!
Lacrime di primavera,
Profumi d'azzurro per le stanze
Le tue mani che mi uccidono,
Il suono del flauto che si spande,
all'orizzonte,
in questi tramonti di sangue,
sangue che si raggruma
per una speranza
che sarà cadavere,
chiuso nella sua tomba.
Sono malata, sono cattiva
I polmoni mi bruciano
ma non mi curo.
Scusate, signori miei.