13 Juin 2024

— Regarde toi ! Tu es vain. Ça en sert à rien d'écrire, tes mots se perdront. Dans le temps, dans la plateforme, dans la vie. Personne ne s'en souviendra. La seule chose que tu peux faire est de mettre tes rêves au placard, et retournee travailler. En travaillant dur tu auras un bon métier.

— En travaillant dur dans l'écriture je serai écrivain. C'est un métier.

— Mais tu es incapable de t'améliorer. Regarde toi. Des années que tu stagnes sur cette maudite pièce de théâtre. Tu ne connais même pas le sujet ! Tu n'as rien écrit. Rien. Tu veux seulement en écrire une.

— C'est un début.

— Mais comment peux tu te dire que tu t'améliores alors que tu ne ponds rien depuis dix ans ? Cette pièce, tu as l'idée de la faire. L'idée orgueilleuse. Mais tu ne sais que faire de cette idée. Même pas foutu de trouver une thème.

— J'ai mon thème. J'ai écrit.

— Vraiment ? Alors montre moi.

— Non.

— Tu n'as donc rien écrit. Ne me mens pas, ça ne sert à rien de te voiler la face. N'y pense plus. Tu n'écris pas. Arrête de rester tes journées devant ta feuille blanche.

— Dix ans que je reste à fixer ma feuille, tu dis ? Et tu es passé me voir tous les deux jours pour me sommer d'abandonner ?

— En effet.

— Tu as raison. J'ai terminé. J'arrête d'écrire.

— Terminé quoi ? Ta contemplation de la feuille ?

— Ne sois pas mesquin. Laisse moi, à présent. J'ai à faire.