Se han muerto todas las flores
excepto un girasol endeble
que solito en todo el patio
ya no busca el sol naciente.

Lloro un poco entre las tardes
regando baldosas frías
ahora que el pasto está donde
antes mis flores crecían.

¿Adónde se han ido mis rosas?
¿con qué vientos mis jazmines?
incluso mis mariposas
vuelan buscando alhelíes.

Se han vaciado mis macetas,
se ha inundado la vereda
y el viento sopla tan fuerte
que a veces la tierra tiembla.

Pobres flores amarillas,
rojas, verdes y violetas.
Pobre yo que tan solita
me he quedado tras la reja.

Y despierto en la mañana,
la memoria algo desecha,
buscando viejas amigas
donde solo hay flores muertas.

Pobre yo, la regadera
suelta polvo en el granero
y al abono que guardaba
le han salido bichos negros.

Ahora solo quedas tú,
girasol entre maleza,
buscando siempre la luna
ahora que al sol no le rezas.