Accartocciata.

Vivo raccogliendo la polvere che alzi, passando.
Mi sfiori,
ma non mi tocchi.
Mi usi,
ma non mi getti.
Sono solo carta straccia tra le tue dita,
scarabocchi di parole.

Accortocciato, il mio petto,
schiacciato dalla tua assenza,
essenza.
Mi manca.
È il prezzo da pagare.
Hai mentito,
io ho mentito.

Squallido.

Lo sei tu,
lo sono io,
lo era quel mostro che avevamo creato.
E ora, mi deridi.
Cosa ne sarà di me?
Non te lo chiedo, ci guardiamo,
sei lontano, ormai.

Accartocciata.

Libero il petto,
un urlo muto,
e mi lascio cullare.     

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