Regarde moi.
Tu vois ça?
Ce que je suis?
Ce que j'ai « accompli »?

Qu'est ce que ça apporte?

A quoi ça sert?

Pourquoi je fais ça, tous les jours?

Être assise dans une salle, à écouter quelqu'un parler, c'est ça ma fierté?

Putain mais réveilles toi un peu!

Mon existence se résume à écrire, manger, dormir, parler, écouter.

C'est ça, « être humain »?

C'était pas dans le contrat...

On m'avait dit
« Fais c'que tu veux dans ta vie, mais sois fière de toi. »

Je ne suis pas fière,
Maman.

Je ne sais plus à quoi ça rime,
Tout ça.

Parfois je me réveille
Avec la douce sensation de n'être qu'un poids.

Un poids pour vous.

Un poids mort.
Inutile.

Rien ne sert de courir,
Parce que tu finis toujours par tomber.

Écrire sur du papier?
Un jour quelqu'un brûlera tes écrits pour allumer sa cheminée.

Vivre?
Pff, mais qui as dit que vivre devait être quelque chose d'incompréhensible?

J'ai l'impression d'être obsolète,
Comme ces putains de rêves
Que l'espoir m'a fait envisager.

Espoir de quoi?
Espoir de vivre?

Mon existence est basée sur des mensonges.

Mensonge de la vie.

Mensonge à moi même.

Je le savais.

Au fond de moi.

Mais je ne voulais pas le croire.

Je ne voulais pas briser tout ce que j'avais entrepris.

Et pourtant regarde!

Regarde moi!

Je ne sais pas où est ma place!

Je ne sais pas à quoi sert tout ça!

Est ce qu'on peux mourir car on n'a pas de raison de vivre?

Qui a dit qu'on pouvait vivre dans ce monde de merde?

Rappelle moi d'oublier ça.

A quoi se résume la vie au final?
À attendre la mort.