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Dépendance à l'alcool.

Joseph regardait le verre vide devant lui.

C'était le quatrième qu'il vidait ce soir. 

Pourquoi ?

Pour oublier. Car les souvenirs qu'il avait étaient beaucoup trop horribles pour lui.

Car il ne voulait pas encore se dire que c'était sa faute.

Car il ne voulait pas rentrer encore un soir.
Revoir ses portraits.
Revoir sa maison.
Revoir son lit.
Revoir ses vêtements dans sa commode.

Alors il buvait. Il avait l'impression que c'était le seul moyen qu'il avait de ne pas perdre la tête.
Mais c'était peut être ça au contraire, qui le rendait fou.

Mais il aimait ne plus rien ressentir.

Il aimait la sensation de brûlure dans sa gorge, lorsqu'il buvait trop vite trop d'alcool.

Il aimait avoir si mal à la tête qu'il lui était impossible de penser à autre chose.

Il aimait être vide, pour ne plus se souvenir.

Ensuite, il rentrerait chez lui, dans son piteux appartement, il réussirait le code au bout de la 6eme fois, il ouvrirait à grand peine la porte de son chez lui et il s'effondrerait sur le canapé.

Et lorsqu'il se réveillerait le lendemain, il aurait mal à la tête, et il regarderait les photos d'elle sans réagir avant de shooter dans la commode en bois.

Puis il se changerait et irait au boulot, en se mettant une claque.

Avant de revenir le soir au bar.

"C'est pas une vie !" arrivait il à se plaindre au barman, avant d'être trop ivre pour penser correctement.

Et sa routine continuerait, inlassablement, rythmée par l'alcool, toujours lui, qui le sauvait au même titre qu'il l'anéantissait.