Blonde, aveu, Londres, Angleterre.

«Blonde, blonde comme un champ de blé. Pas un blond jaune soleil ou un blond blanc neige. Juste, blonde moyenne.

- Je veux pas un roman.

- Je veux pas que tu me coupes la parole.

- Si tu parlais moins j'aurais pas besoin.

- Et si chaque fois que tu ouvrais la bouche ce n'était pas pour râler je t'aimerais bien!

- ...

- Pardon.

- ...

- Mauvaise journée. Toi aussi, je présume. (bruits étouffés, sanglots (?), calme à nouveau) Mur? H? Connard? Ça va?

- Non. (entre deux sanglots, étouffement) Je... Ma copine.

- Oh.

- Fini. À jamais.

- H?

- Hmm? (triste, perdu, espoir, peut-être?)

- Je tiens à toi.

- Moi aussi, Alice, moi aussi.»