Récits perdus, Londres, Angleterre.

«Pourquoi le puit est si profond, pourquoi mes pensées se confondent à cette pluie qui rend tout si humide, de la perle de mes larmes aux—

- Ferme-la.

- Je récite mon texte de théâtre si l'envie m'en prend jeune homme insolent.

- Non, ta gueule putain.

- C'est pas joli t'entendre jurer.

- Mauvaise journée.

- Pourquoi?

- Ma copine.

- Oh. (Désemparée, déçue (?), intéressée soudainement) C'est fini?

- Non, juste une embrouille ça va se régler.

- Oh.

- Tu sais dire autre chose que "Oh"?

- Connard.

- Connard à toi aussi, chérie.

- Dit plutôt ça à ta copine.

- Dit plutôt ça à ton copain.

- Oui capitaine, aussitôt que j'en ai un.

- Tu n'en a pas? (Aussi intéressé, intrigué) Je t'imagine belle pourtant.

- C'est fou ce qu'un mur peut cacher.

- J'imagine; Alice.»