Non è un sogno
Non è un libro
Non è un codice a barre, accavalla le gambe ed è un ricordo che riscalda
Non è neve
Non è una benda di raso
Non è un rossetto morso a metà
Io che mi innamoro delle anime e dei colori ma odio le persone
Come hai potuto privarmi della tua voce? Mozzata da un bacio a metà fra collo e scapola, puoi sentirlo?
Finiscimi come tanto tempo fa
Ossessionami della tua identità.

ClaraScanio
Poesia: Ultimi romantici
21 Giugno