Une main, ridée, mais puissante, autoritaire mais rusée, avec une aura comme si elle venait d'un autre monde, se tend vers une main beaucoup plus petite, plus douce, plus curieuse, mais prudente qui vient du royaume des simples mortels. Les deux mains sont sur le point de s'embrasser. Sur le point de prendre contact. Sur le point de prendre une décision qui changera une vie. Un accord, entre une jeune fille et un homme plus âgé. Une affaire pas comme les autres, ou du moins selon la fille. Et pourtant, le temps ralentit alors qu'elle considère les répercussions d'une telle épreuve.

Une multitude de questions inondent son esprit. Si elle acceptait, que se passera-t-il ? Sa vie allait-elle changer pour toujours ? Et si elle voulait redevenir comme avant ? En sera-t-elle capable ? Mais que se passera-t-il si elle n'accepte pas ? Les choses deviendront-elles différentes ? Changeront-elles un jour ? Et si c'était sa seule chance ?

Elle fixe les yeux sombres et froids de la mystérieuse silhouette avec qui elle est sur le point de conclure un accord, espérant que cela lui donnerait une indication sur la manière dont elle devrait se balancer. Au lieu de cela, les poils de son dos se dressent, la chair de poule inonde ses membres et un frisson froid se fait sentir dans tout son corps. Comment peut-on avoir les yeux si sombres ? Donc dépourvus de lumière ? C'est comme s'ils représentaient la nuit elle-même et tout ce qui est sombre. Une chose est sûre, elle ne devrait pas faire confiance à ce personnage.

Elle a entendu des histoires sur des gens qui concluaient des accords avec lui et sur la façon dont cela finissait. « Ne concluez pas de marché avec lui, ça finit toujours mal. »

Est-ce à dire qu'elle ne devrait pas ? Mais que se passera-t-il si elle ne le fait pas ? Sera-t-elle capable de s'en sortir sans encombre ? Si l'homme devant elle est vraiment comme ils le disent, alors il pourrait y avoir de sérieux problèmes.

Alors peut-être, elle accepte, mais seulement parce qu'elle n'a pas le choix.... oui, ça pourrait marcher. Il ne sert à rien d'essayer de combattre le destin de toute façon.

Mais, si elle est honnête, une partie d'elle ne fait ça qu'à cause de son père. Jour après jour, on lui dit de faire un changement, et jour après jour, elle dit qu'elle le fera mais elle ne le fait jamais. Eh bien, il est maintenant temps de changer. Il est temps d'agir.

Cependant...

Et si son père n'était pas d'accord ? Elle sait que c'est dans son dos, mais c'est peut-être un peu extrême. Peut-être qu'elle devrait en parler. « Fais quelque chose. » Les mots de son père résonnent à ses oreilles. « Pourquoi ne peux-tu pas faire quelque chose ? » Faire quelque chose ? Elle n'a jamais vraiment compris ce qu'il voulait dire par là. Qu'est-ce qui implique de faire quelque chose ? Elle marche avec ses jambes, respire avec ses poumons, parle avec sa bouche et pense avec son cerveau. Elle fait des choses tout le temps. Peut-être cela signifie-t-il plus ? "Faire plus" est ce qu'il aurait dû dire. Faire plus. Marchez plus, respirez plus. Faire plus de prise, faire plus de réflexion. Mais comment une seule personne peut-elle s'adapter à tout cela ? Bien sûr, son emploi du temps est pratiquement libre tout le temps, mais qu'est-ce qui constitue exactement un plus ?

Elle a essayé d'autres voies d'action avant celle-ci, bien sûr. Elle n'est pas idiote. Elle a essayé d'en apprendre autant qu'elle le pouvait, allant même jusqu'à rejoindre un cours en ligne sur la vie marine et les poissons qui errent dans les profondeurs des océans. Cela fait certainement un plus. Ou alors elle pensait.

La main continue de se tendre vers la sienne. Ça y est. C'est la fin. Si elle la secoue, sa vie passée sera vraiment terminée. Son moi passé sera perdu. Son moi passé aura disparu pour toujours. Est-ce vraiment ce qu'elle veut ?

Si seulement elle avait le pouvoir d'avancer dans le temps et de voir ce qu'elle décide, de voir quel sera le résultat et les conséquences de cette situation difficile. Elle ne peut cependant pas, ne voyant que dans la mesure où le présent lui permet de voir. Ce qui, pour le moment, n'est pas grand-chose. Non seulement elle ne sait pas quoi faire, mais elle est également maintenue littéralement dans le noir puisque les deux se trouvent dans une pièce très étrangement éclairée. La seule source de lumière étant un plafonnier jaune bas, à faible émission et de couleur maladive suspendu au-dessus de leurs têtes.

La pièce elle-même est petite, mais en quelque sorte, on se sent isolé. Il n'y a pas de fenêtres, il est donc impossible que la lumière naturelle pénètre accidentellement. Il y a aussi peu ou pas d'objets. Seul un bureau en bois sombre au milieu de la pièce exiguë avec une chaise en forme de trône. La chaise semble être la seule chose de couleur, ornée de détails dorés et d'un rembourrage en velours rouge. C'est ostentatoire, c'est le moins qu'on puisse dire, et ça sort comme un pouce endolori dans cette pièce minable. Mais ce n'est même pas le pire. Non, ce n'est pas le fait qu'elle doit rester debout puisqu'il n'y a pas d'autre chaise dans la pièce. Ni le fait qu'elle se sente incroyablement en danger puis que sa seule échappatoire est une porte très lourde derrière elle. Non. C'est la température de la pièce. C'est pour le moins particulier. Un frisson froid et permanent traverse l'air, comme s'il était fait de pure misère et de solitude, il brûle quand il la touche. C'était comme si un projecteur brûlant était constamment braqué sur elle, scrutant chacun de ses mouvements, observant comme un faucon dérangé. Le contraste de la chaleur avec le froid est presque trop lourd à supporter seule, sans la pression supplémentaire de cette main maudite sur le dessus. Cette main stupide, stupide. Peu importe à quel point elle réfléchit, elle ne peut pas prendre de décision.

Elle tourne son attention vers le plafonnier. Pour une raison quelconque, cela lui rappelle une lumière au bout du leurre d'une baudroie. Une prétendue lanterne dans le noir. Les baudroies sont des créatures fascinantes. Non seulement elles sont hideusement laides, mais elles habitent également le fond marin solitaire et sans lumière, qui est la maison la plus inhospitalière de la Terre. Un animal marin solitaire. Lié par le destin à toujours détaler profondément en bas. Un prédateur. Quelqu'un qui s'enprend aux faibles avec une promesse de lumière. Une grâce salvatrice. Le leurre, enrobé de chair lumineuse, attire leur proie. Puis, une fois la proie suffisamment proche, ils étendent leur grande bouche et les avalent entièrement. Les baudroies peuvent avaler des objets deux fois plus gros. Imaginez manger quelque chose de deux fois votre taille. C'est ambitieux. Très ambitieux.

« Pourquoi ne peux-tu pas faire quelque chose ? » Ça y est encore. Pourquoi cela arrive-t-il toujours ? Elle pense à quelque chose, puis son cerveau l'oblige à penser à autre chose. Elle déteste ça. Elle aurait voulu que ça s'arrête.

Comment est-elle arrivée ici de toute façon ? En repensant aux événements précédents, elle ne peut s'empêcher de remarquer une lacune dans sa mémoire. Est-ce les nerfs ? L'excitation ? Ce genre de chose peut perturber la tête. C'est peut-être pour cela qu'elle n'arrive pas à assembler beaucoup de choses. Ça doit être ça. Le péage pour faire quelque chose, suppose-t-elle.

En repensant à la tâche à accomplir, il sera peut-être utile de peser le pour et le contre. Il est important de savoir ces choses. D'une part, cela suscitera le changement qu'elle recherche. Le changement qu'elle espère gagner. Et, peut-être que tout commencera à aller dans son sens. Il n'y a apparemment pas de raccourcis dans la vie, mais y a-t-il une règle contre les raccourcis ?Enfait, les gains potentiels en lui serrant la main pourraient être énormes, voire exponentiels. L'accord qui doit être conclu lui donnera tout ce qu'elle désire. Le désir est un mot si étrange, cependant. Le désir ne signifie pas nécessairement le besoin. Elle n'a pas besoin de faire ça. Si le désir signifiait le besoin, elle le ferait en un clin d'oeil. Mais ce n'est pas le cas. Est-ce le cas ?

Une fois de plus, son esprit la fait dériver ailleurs...

La peinture peut être très stressante. Un mauvais coup et vous avez ruiné votre pièce, pour ne plus jamais être réparée. Afin d'arrêter cette catastrophe, le pinceau peint tout d'une main lisse et ferme. Un seul coup pourrait le ruiner. Un seul coup peut tout changer. Un simple paysage lumineux peut se transformer en chaos confus. Et le chaos confus engendre la calamité.

Les points négatifs sont assez évidents. Son père évidemment. Mais qu'en est-il d'elle-même ? Saura-t-elle s'accepter après cela ? Sera-t-elle capable de vivre avec ses propres actions ? Cela va à l'encontre de tout ce qu'elle représente, c'est-à-dire...

Attends, qu'est-ce qu'elle représente encore ?

Honnêteté ? Un dur travail ? Ou est-ce quelque chose de plus profond comme le respect de ses convictions ?Les convictions de...

Mince ! Elle pensait vraiment qu'elle penserait à au moins quelque chose.

Qu'en est-il de son âme ? Les chances que cette décision la détruise absolument sont très élevées, alors oui, certes, cela ne semble pas bon. Eh bien, c'est certainement un point négatif. Mais est-ce un deal-breaker ? Elle n'en faisait pas grand chose. Peut-être qu'elle devrait s'inquiéter davantage de son corps physique. L'effort physique. Il existe cependant des moyens de lutter contre cela, n'est-ce pas ? Si elle essaie de se détendre chaque fois qu'elle en a l'occasion, son corps devrait aller bien. Elle fera beaucoup plus, puisque c'est ce qu'il demande sous la pression du temps, ce qui signifie qu'elle ferait mieux de commencer à acheter d'autres canapés à ce moment-là.
Elle a peint un canapé une fois. Son premier tableau. Sa peinture préférée qu'elle ait jamais faite était un simple paysage d'un arbre. Un saule solitaire était assis sur une berge isolée et elle pensait que ce serait parfait pour être peint. Son père l'a emmenée là-bas pour une excursion d'une journée. Il a dit qu'enfant, son père l'y emmenait aussi, apparemment c'est comme une sorte de tradition.

Les feuilles vertes du saule étaient entrelacées de teintes violettes profondes. Le contraste l'attirait. La façon dont les feuilles tombent sur l'eau, formant une tache violette foncée et émeraude qui menace d'empoisonner l'eau trouble. Parfois, elle se contentait de le regarder, sans même penser à quoi que ce soit.

Les traditions sont un concept étrange. Pourquoi devez-vous entretenir quelque chose pour le bien de quelqu'un d'autre ? Pourquoi faut-il que tout soit pareil tout le temps ? Pourquoi ne peut-il pas y avoir un peu de spontanéité dans la vie ? Si tout ce que vous faites est une tradition, cela signifie-t-il que vous voulez vraiment le faire ? Et si vous ne l'aimez pas, vous vous sentez mal pour cela. C'est la tradition. Ça devrait te plaire. C'est la tradition. Vous devez l'aimer. C'est la tradition. Alors tais-toi et endure-la. C'est tellement ennuyeux de regarder quelque chose et de se sentir heureux. C'est beaucoup plus fascinant de regarder quelque chose et d'éprouver de la douleur, de la haine et de la colère. C'est beaucoup plus excitant. Enivrant. Tout le monde aime se sentir heureux, mais ils aiment beaucoup plus quand ça devient un souvenir. Quelle est l'utilité de ressentir quelque chose qui n'est plus là ? Pourquoi ne pouvons-nous pas aimer ressentir quelque chose dans le présent ? Si la colère est un péché, alors comment saurons-nous que quelque chose ne va pas ? Le bonheur n'aurait pas de sens sans lui. C'est la racine de tout. Un saule.

Se tournant vers l'homme devant elle, elle inspecte ses traits. C'est un homme grand, qui la domine, avec des yeux qui ne contiennent presque rien. Il y a un certain tourbillon d'ombres caché dans ses yeux perçants et onyx qui l'interpelle. Viens voir, disent-ils. Viens voir ce que c'est de l'autre côté. Ses cheveux, grisonnants, ont toujours une apparence juvénile car ils sont soigneusement ramenés sur sa tête, révélant un pic de veuve. Sa mâchoire ciselée, son nez pointu, il ressemble à une sculpture de la Grèce antique. Le costume qu'il porte est simple et bien ajusté. Une chemise à col blanc avec un gilet ajusté gris et une cravate noire. Tout en lui hurle à l'homme d'affaires. Il l'est. Et pourtant ses mains. Ses mains...

Elle croit qu'elle peut connaître une personne rien qu'en regardant ses mains- un talent qu'elle a depuis. Il y a une certaine aura autour de différentes mains, certaines caractéristiques qu'elle croit pouvoir voir. C'est peut-être son cerveau de peintre soucieux du détail. Elle remarque que ceux qui font le bien ont des mains usées mais douces, et que ceux qui font le mal ont toujours les mains les plus propres. Mais ces mains... sont les plus propres qu'elle ait jamais vues. Pas une seule imperfection à leur sujet. Tout comme ses yeux.

Des doutes sur cette décision inondent son cerveau. Elle ne devrait vraiment pas faire ça. Tout ce qu'elle a fait lui appartient. Pas à quelqu'un d'autre. C'est la sienne. Ces mains ne méritent pas d'avoir ce qu'elle a fait. Ces mains n'ont pas travaillé pour cela. Ces mains ne comprennent pas les luttes qu'elle a traversées. Ces mains ne comprendront pas. Elle ne peut pas serrer ces mains.

Mais encore une fois...

« Il n'y a rien dans la reconnaissance. » Elle a entendu quelqu'un dire cela une fois, une voix féminine. Elle ne se souvient pas qui, mais elle sent que c'était quelqu'un d'important. Quelqu'un de familier. Quelqu'un dont elle devrait se souvenir. Qui qu'il soit, il a peut-être raison. La reconnaissance est éphémère, en constante évolution. La reconnaissance doit être maintenue et soutenue. Est-ce vraiment important que quelqu'un sache que c'est votre travail ? Pourquoi ? Est-ce juste pour que les gens connaissent votre nom ? Savoir que tu existes ? Vous savez que vous existez. Pourquoi ce n'est jamais assez ?

La façon dont le saule se drape au-dessus de l'eau lui rappelle un poisson combattant siamois. Ces poissons ont des couleurs si vives sur leur queue lorsqu'ils coulent dans l'eau. Dérivant dans son environnement aquatique. Ce poisson ne serait rien sans sa queue, juste un autre poisson dans la mer. Un peu comme le saule sans ses feuilles. Ce qui les rend uniques, c'est leur singularité. Alors, capturer l'essence de cet arbre est-il vraiment si important ?

C'était le quarante-troisième anniversaire de son père, son cadeau pour lui étant le saule peint. Un beau cadeau pour un homme bien avec un coeur nerveux, et un sourire prudent. Et Il l'aimait tellement qu'il l'a accroché, directement dans le salon. Une fois, alors qu'ils pensaient qu'elle n'écoutait pas, son père et un invité parlaient du tableau : « Quel beau tableau » commente l'invité « Qu'est-ce que cela représente ? » « Aimez-vous les saules ? » Son père regarde fixement le tableau et ...

Elle doit arriver à une conclusion bientôt, même s'il semble qu'elle ait déjà prise sa décision. Elle n'a pas besoin d'être reconnue. Elle n'a pas besoin de reconnaissance. L'homme en face d'elle peut tout prendre, et tout ce qu'elle recevra, c'est du papier. C'est ainsi que son père l'exige. C'est ainsi que le monde l'exige. Un passe-temps stupide récoltera les fruits, si elle est seulement prête à payer le sacrifice.

Deux poissons siamois combattants ne peuvent pas rester seuls dans un aquarium. L'un d'eux mourra toujours d'un combat à mort. Si c'était un combat, serait-elle celle qui vivrait ou qui mourrait ?

L'homme devant elle s'impatiente, la main toujours tendue.

Il s'agit d'une interaction à double sens. Une où elle fait tout le travail et ensuite elle obtient ce qu'elle veut. Il n'y a rien de mal à cela. Tout ce qu'il fait, c'est prendre des peintures idiotes. Son nom. Sa vie.

Regardant sévèrement l'homme, elle lève sa main, qui donne l'impression qu'elle est faite de cent briques- le poids de l'univers entier dans une seule partie du corps, nécessitant presque toute sa puissance juste pour la soulever. Sa tête, étourdie, et son corps tellement tendu, qu'il pouvait brûler à tout moment. Elle regarde une fois de plus les yeux obsédants devant elle.

« Fais Quelque chose. »

Elle imagine son père.

« Ton nom n'a pas d'importance. La seule chose que tu as reçue de ton père, et ça ne veut rien dire. »

Elle fait une pause...

« Il n'y a rien dans la reconnaissance. Elle frissonne. »

Sans même s'en rendre compte, sa main est jointe à une autre. Une main froide mais lisse, un peu comme un serpent, sans la chaleur qu'un humain fournirait.

Elle regarde son visage une dernière fois, la première émotion présente depuis qu'elle est là. Un sourire narquois.

Et c'est là qu'elle a su qu'elle avait fait une erreur.