From the coast of gold, across the seven seas
Travelin' on, far and wide
But now it seems I'm just a stranger to myself
And all the things I sometimes do, it isn't me but someone else
I close my eyes and I think of home
Another city goes by in the night
Ain't it funny how it is? You never miss it til' it's gone away
And my heart is lying there, will be 'til my dying day, Adrian!
So understand
Don't waste your time always searching for those wasted years
Face up, make your stand
Realize you're living in the golden years
Too much time on my hands, I got you on my mind
Can't ease this pain so easily
When you can't find the words to say, hard to make it through another day
And it makes me wanna cry, throw my hands up to the sky
So understand
Don't waste your time always searching for those wasted years
Face up, make your stand
Realize you're living in the golden years, hey!
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El auto acababa de estacionar fuera de un edificio en Brownsville, Brooklyn. Las calles estaban en mal estado, con abundante basura en el suelo. Un par de mendigos dormían o bebían vino de una caja apoyados en una pared, mientras que un grupo de prostitutas con maquillajes excesivos, escotes que dejaban poco a la imaginación y faldas cortas esperaban algún cliente en una esquina mientras fumaban uno que otro cigarro. Había un fuerte olor a orina y podían apreciarse algunas ratas ser perseguidas por flacos y sucios gatos que buscaban una merienda decente.

Ambos oficiales se miraron. Los dos sin sus uniformes para no llamar la atención, decidieron bajar del auto del rizado para poder dirigirse a la entrada del edificio. Los demás presentes no les prestaron atención y continuaron en sus asuntos. No era nada raro ver llegar extraños.

Entraron sin más y a falta de recepcionista tomaron el ascensor. El interior era un poco más agradable que la calle. El olor a orina ya no se sentía y no estaba todo tan sucio, aunque una sacudida de polvo le hubiese venido bien. El ascensor por su parte, era sobrio y común. Los dos esperaron pacientemente. Habían tenido que esperar al término de su jornada laboral para poder ir y poder cambiarse.

— Podrías venir a quedarte a mi departamento hoy —propuso Brian mientras aún subían el ascensor—. Así podrías dejar de mandar a tus sims a hacer ñiqui ñiqui y hacerlo por ti mismo.

Roger soltó una carcajada sonora al oír aquella extraña forma de pedir esa forma de amar. Intentó mantenerse serio y al no poder, se resignó a asentir entre ligeras risas que intentaba cubrir con una de sus manos. Brian sonrió al ver que su cometido había sido logrado: había podido ver y oír la hermosa risa de Roger.

— Me parece bien. Espero no salgan píxeles en el momento —volvió a reír y Brian logró contagiarse de su risa.

— Esperemos que no —rió. Y ambos decidieron volver a la seriedad cuando notaron que las puertas del ascensor comenzaban a abrirse.

Salieron del pequeño espacio y caminaron por los fríos pasillos. Las paredes eran de un color crema sucio y la alfombra era verde oscuro. Al verla, el rubio dedujo que en algún momento fue suave y mullida, pero que la suciedad y la falta de cuidados la habían dejado en el estado en el que se encontraba.

Se dirigieron a la puerta que tenía el número de la dirección de los Asher y abrieron con la llave que Clyde les había otorgado mediante un guardia de la prisión esa misma tarde. La casa tenía un mejor aspecto que el edificio, aunque estaba polvorienta por todo el tiempo que llevaba sin ser aseada. Un olor fuerte a humedad logró filtrarse por sus fosas nasales a lo que ambos hicieron una mueca. Se resignaron a entrar y Roger fue directamente a abrir una ventana que de seguro llevaba los últimos años sin ser abierta.

Brian cerró la puerta tras ellos y observó el lugar. Un sofá, un televisor viejo, una pequeña cocina y un comedor con dos sillas. Al fondo se visualizaban tres puertas. Supuso que dos pertenecían a las habitaciones y la tercera a un baño. Caminó en búsqueda de la habitación de Oliver, mientras Roger movía las manos en búsqueda de un olor más decente.

— Esto parece pantano —comenzó con una mueca de disgusto—. Shrek podría venir a reclamarlo en cualquier momento.

— Salgan de mi pantano —dijo Brian con voz ronca. Roger soltó una carcajada y se resignó a buscar por la casa el famoso diario.

— ¿Ves algo que nos pueda servir? —preguntó Roger mientras miraba en unos cajones.

— Por el momento no. ¿Cuál crees que era la habitación de Oliver?

— Solo son tres puertas, ábrelas todas —propuso el rubio mientras inspeccionaba bajo el sillón.

El rizado asintió y abrió la primera puerta. Era un baño sucio y pequeño. Entró sin más y comenzó a revisarlo, pero no encontró nada más que unas revistas viejas y productos de baño ya caducados. Hizo una mueca y siguió buscando. La bañera estaba sucia, tenía una cucaracha muerta que lo hizo pegar un brinco y casi lo hace vomitar, pero se puso controlar y volvió a cerrar la cortina para evitar ver al cadáver del repugnante insecto.

— Nada aquí, es el baño —le informó a Roger.

— En la sala de estar tampoco. Repartámonos las habitaciones que quedan —propuso acercándose a las puertas mientras el rizado salía del baño

— Bien —asintió—. Ve a la de la esquina. Yo voy a la del medio.

Roger estuvo de acuerdo, por lo cual se dirigió a esa puerta y la abrió. Brian hizo lo mismo con la de al medio, encontrándose con una habitación que tenía una cama de dos plazas y un televisor viejo frente a la cama. Un armario, una cómoda y una mesita de noche eran los demás muebles existentes. Brian inspeccionó los cajones, encontrando solo ropa que posiblemente fue de Clyde, además de fotos de un joven Oliver con su padre. El parecido físico que el chico tenía con su Roger era innegable.

— Nada —comentó. ¿Hay algo allí?

— Sí, esta es la habitación de Oliver —dijo Roger. Una cama pequeña pegada a la pared estaba desordenada y había una cajetilla de cigarros abierta entre las sábanas.

Miró el resto de la habitación. Un póster de un equipo de béisbol adornaba las paredes color amarillo pastel. Había un armario y una mesita de noche, además de una cómoda. Los mismos muebles que contenía la habitación de Clyde, pero en distinto diseño. En la alfombra habían manchas que Roger no supo identificar de qué eran, pero que podrían haber sido vómito o alguna sustancia tóxica. Quizás solo era malpensado y era una Coca Cola que se había dado vuelta, pero considerando los negocios y adicciones de Oliver, cualquier cosa era de esperarse.

Abrió el armario, al rebuscar entre su ropa no encontró nada más que una navaja suiza que permanecía escondida entre unos pantalones, además de algunos objetos sin valor alguno y de uso cotidiano, o que cualquier adolescente podría tener. Se dirigió luego a la cómoda. Más ropa, camisetas de una banda antigua que había sido olvidada por Roger y un par de camisas. Nada más en el primer cajón.

Suspiró y se puso el pelo tras la oreja antes de abrir el segundo. Al hacerlo comenzó a rebuscar entre las demás prendas y encontró bolsas con cocaína, metanfetamina y LSD, además de unas cuatro de marihuana, jeringas mal lavadas, heroína y un porro mal hecho y a medio fumar.

— Le pegabas a lo fuerte, ¿no, Ollie? —comentó en voz baja y cerró el cajón. No sacaba nada con confiscar la droga de un adolescente muerto.

Al abrir el tercer cajón, encontró un arma. ¿Habría sido la misma con la que Natalie Manson había sido asesinada? Con guantes de látex que sacó de sus bolsillos, la tomó y la guardó en una bolsa plástica que luego puso en su mochila con cuidado. No había nada más en el cajón, solo un paquete caducado de galletas y más bolsas con droga.

El último solo contenía ropa. Lo cerró y se puso de pie soltando un suspiro y dirigiéndose a la mesita de noche. Dos cajetillas de cigarro, chucherías, condones y lápices gastados en abundancia. No había rastro del diario.

¿Se lo habrían llevado? Quizás ya siquiera existía. Sabía que teniendo ese diario tendrían una evidencia enorme. Ayudaría tanto a imitar a Oliver, como también a saber en qué cosas estaba metido. Saber más del tráfico que luchaban por derribar.
Ordenó la cama, encontró una libreta con dibujos en tinta que eran de un estilo tétrico. La ojeó, pero no habían nada más que dibujos. Algunos de desnudos, otros de monstruos, otros de jóvenes con cuerpos excesivamente delgados y cabezas algo grandes para sus cuerpos, al igual que ojos grandes y narices y bocas pequeñas. En una esquina leyó "480, Msgr. Gerald J. Ryan Blvd, Mott Haven, South Bronx, Nueva York".

Conocía la mala fama en la zona sur de Bronx, sobre todo en Mott Haven. Había tenido que ir a aquel lugar por robos, asaltos e incluso algunos homicidios. La duda era ¿qué habría en esa dirección? No decía nada más y el otro lado de la hoja solo contenía el dibujo desordenado de una chica zombie y esquelética cuyos ojos eran negros en su totalidad y parecía llorar brea.

Le sacó una fotografía con su celular y al no encontrar nada más que pudiera ser útil en aquella libreta, la dejó donde estaba.

Se levantó y decidió mirar bajo la cama. Allí habían un bate de béisbol, una pelota y un guante, todo del mismo deporte, además de otras libretas que Roger ojeó y notó que solo eran de dibujo, sin anotaciones extra. Encontró una caja con lápices de tinta y de mina, además de una patineta al fondo. Al moverla, vio una libreta diferente a las demás. Tenía varías fotos donde salía Oliver y otro chico cuyo rostro había sido cubierto con lápiz pasta utilizando cierta fuerza, a juzgar por cómo estaba hecho el trazo.

— Debe ser el infame de su novio —pensó en voz alta. Tomó la libreta y la abrió. Bingo. Era el diario.

16 de mayo
Greg y yo fuimos al cine. Vimos una película vieja que estaban dando nuevamente. La verdad poco vimos, nos besamos toda la película. Él es tan caballero y tan dulce. Me alegro de tenerlo conmigo a mi lado. Me siento feliz con él y antes de eso solo me sentía feliz estando con mi papá.

No parecía nada raro, era como leer el diario normal de un adolescente. Roger pensó que si él hubiera llevado uno, probablemente hubiese sido más extraño que lo que estaba leyendo. Adelantó las citas y besos inocentes que Oliver tenía con el tal Greg y llegó a una fecha cercana al incidente. Tres meses y medio antes.

5 de enero
La fiesta de la perra de Mindy no fue tan mala después de todo. Esa hija de puta cree que puede ser una mierda con todos y no ser odiada, pero en fin, al menos me divertí. Greg y yo bailamos y reímos. Alguien llevó cerveza y bebí. No es primera vez que lo hago tampoco. Luego de la fiesta, donde me enteré que Stacy Drew está siendo engañada por su novio Tyler, y pues se armó buen escándalo cuando ella los encontró... agh mierda me estoy desviando, luego de la fiesta nos besamos con Greg en su camioneta y me ofreció un cigarro de marihuana. Al inicio no quise, pero ¿qué más daba? Lo pasamos increíble...

18 de febrero
Greg me dio a probar otra cosa. Dijo que se llamaba metanfetamina o algo así. Casi me da un infarto cuando vi que había que inyectarlo. Me dan pánico las jeringas... al final logré hacerlo y no estuvo nada mal. Me gustó. Lo haría de nuevo, considerando que ya me acostumbré a la marihuana. No creo que pase nada malo probando más cosas. Soy joven y Greg va a cuidarme si me sucede algo. Siento que mi papá estaría de acuerdo, él no tiene el expediente más limpio y lo vi un par de veces fumar marihuana con sus amigos cuando era más joven. Hablando de papá, después nos quedamos viendo televisión en su habitación hasta tarde. Estaban dando una película buena. Me dijo que lo ascendieron. Espero que sea verdad, no como la otra vez que en realidad lo habían despedido.

22 de enero
Nsj is ksn ainmo ansm

."... kwkw lsks mamsopñ vnamd

Más garabatos ese día, nada era legible.

23 de enero
Mierda mierda, mi papá encontró la droga y está furioso. Quiere que la deje. ¿Cómo tan hipócrita? ¡Él se drogaba más que yo! Maldita sea. Hablaré con Greg para que me dé más...

27 de enero
MALDITOS. SON UNOS HIJOS DE PUTA. TODOS SON UNOS HIJOS DE PUTA. EL HIJO DE PUTA DE GREG SE ESTABA BESANDO CON ESA ZORRA. LOS VI, LOS VI. VOY A CORTARLE LOS TESTÍCULOS Y A ESA PUTA LE ARRANCARÉ EL PELO.

¿¡Qué hice mal!? ¡Fui el mejor puto novio que ese hijo de puta pudo desear! ¡Lo odio, lo odio, lo odio! Y si lo odio, ¿¡por qué mierda me duele tanto!? ¡Les voy a clavar una puta navaja en la yugular! No, no quiero hacerle daño. Lo quiero mucho como para eso...

Párrafos y párrafos de ira, dolor, rabia, todos escritos con un trazo de lápiz sumamente marcado. Las paginas tenían rastros de lágrimas secas, tres gotas de sangre cuya procedencia Roger desconocía estaban en una esquina. Los días siguientes sólo tenían garabatos o cosas ilegibles y unos días no hubo nada escrito.

3 de febrero
Greg se disculpó. De seguro solo lo hizo porque me dio esa sobredosis. Ahora estoy en el hospital. Mi papá me está cuidando y tiene esa mirada que tiene cuando está decepcionado. Quiere que entre a rehabilitación... pero no lo veo necesario.

Greg me dijo que el beso con Scarlet no había sido por él, que ella lo había besado y se había quedado en blanco. No sé si deja creerle, pero está preocupado por mí... viene a verme todos los días y me lee los libros de Harry Potter por horas. Me conoce tan bien... es muy dulce conmigo... lo extrañaba. Él me ama como soy y no me juzga. Me comprende cuando nadie más lo hace. No cree que mis dibujos son extraños ni me ve como un maldito drogadicto. Quizás deba perdonarlo...

8 de febrero
Ya salí del hospital. Menuda mierda que es. Decidí perdonar a Greg. Estamos juntos de nuevo. Mi papá parece más tranquilo, aunque insiste en la rehabilitación. No quiero ir, esas mierdas son inútiles. Quizás soy una rehabilitación jaja.

Roger siguió pasando páginas. Oliver si bien tenía períodos algo extraños, y muchos dias escribía drogado, parecía alguien normal. Llegó al día del accidente. El relato de Oliver coincidía con lo dicho por Clyde. La hoja estaba llena de lágrimas, borrones y trazos marcados y hechos con fuerza.

En síntesis, considerando que ese día llenaba unas seis páginas del diario, Oliver y su novio Greg estaban en la habitación del chico. Llevaban un tiempo limpios los dos y charlaban, reían, se besaban y hacían lo que siempre hacían, cosas de mocosos enamorados que eran demasiado cursis para el gusto del rubio.

Entre besos que habían aumentado en constancia y en intensidad, Greg había pedido una prueba de amor, a la que Oliver se negó por asuntos personales. Eso pareció molestar a su pareja, quien siguió insistiendo e insistiendo. Oliver se molestó y cuando iba a irse a la cocina a buscarse algo para comer, su novio lo agarró y lo lanzó contra la cama, intentando obligarlo o "convencerlo" de aceptar.

Asher había tratado de soltarse, pero su pareja estaba ejerciendo mucha fuerza y comenzó a realizar acciones que lo incomodaron y que dejaban en claro las intenciones de Greg. Cuando Oliver le gritó que no quería y que lo dejara tranquilo, su pareja lo golpeó y había comenzado a desnudarlo. Mientras seguía intentando aquella atrocidad, el chico gritaba entrando en pánico y tratando de defenderse. Fue entonces que entró a la habitación Clyde Asher, el padre de Oliver.

Lo primero que el hombre había hecho, había sido lanzársele encima a Greg estampándole la cabeza contra la muralla varias veces. Este último para defenderse se lanzó a golpear al hombre y logró alejarlo y botarlo al suelo unos momentos, en los que aprovechó para volver a ponerse sobre Oliver y seguir tratando aquella horrible acción pensando que el hombre estaba inconsciente. El chico gritaba, según expresiones del diario, pensaba en intentar cagarse para que su pareja lo dejase en paz, así como forcejeaba y lloraba, intentando pedir ayuda. Leer las palabras de Oliver en referencia a aquella situación le provocó a Roger una angustia enorme, sobre todo estando él intentando imitarlo. Quizás estaba poniéndose demasiado en su lugar.

Fue mientras tenía a su novio encima que Clyde reaccionó y le clavó una navaja en el abdomen a Greg. Un grito de este se unió a los de Oliver y varias puñaladas más que el chico no fue capaz de contar fueron las responsables de asesinar al violador. Porque eso era.

Este se desplomó ya muerto sobre el adolescente, que seguía gritando con su cuerpo ya lleno de sangre. Clyde le quitó el cadáver y lo abrazó intentando calmarlo y acariciándole el pelo rubio. La policía llegó una media hora después, puesto que ya los vecinos se habían alterado por los gritos. En todo ese rato el chico no había logrado calmarse, y los oficiales a cargo, Steve Davis e Igor Denver arrestaron a Clyde, hablaron con el chico y tomaron el testimonio correspondiente. Luego Oliver fue llevado al hospital a constatar lesiones y a recibir una ayuda psiquiátrica, que luego fue derivada a otro conocido.

Roger releyó los nombres. ¿Steve e Igor habían sido los que arrestaron a Asher? No sabía aquello. Lo había tomado por sorpresa.

A partir de allí, los escritos del diario eran cada vez más turbios. Los garabatos más ilegibles, la adicción más fuerte y la aparición de algún trastorno psicológico era evidente. La mayoría de las páginas siguientes eran extrañezas escritas por un adolescente totalmente drogado. El rubio suspiró, todo se le hacía demasiado fuerte.

21 de marzo
Uuhgggggg, necesito dinero. El gordo de la recepción quiere que pague la luz, necesito sacar a mi papá de la cárcel y la metanfetamina no es gratis. Gratis gratis gratis gratis. Suena raro. Las palabras son raras si las analizas. Uno las asimila normal y después al analizarla es como extraño. ¿Por qué es así? ¿Por qué suena tan raro y tan normal? Bueh, el camello me dio un dato, dijo que era buena paga aunque era trabajo sucio. La verdad no me importa. Ya estoy sucio desde hace tiempo.

Hoy fui a ver a Greg al cementerio. Lloré en su tumba y luego la quebré con una roca. No sé para qué fui, posiblemente para recordarle lo hijo de puta que es y quizás también porque lo extraño. Es raro, me duele y a la vez me alivia su muerte. Duele porque lo amé gran parte de mi vida, me alivia porque desde ese día me aterra.

Maldito Greg. Es un asno de mierda. Un caballero. Un mentiroso. Un náutico. No sé qué significa eso, pero me gusta como suena. Náutico. Náutico. Náutico.

Náutico náutico náutico náutico náutico náutico.

Tres hojas más con la palabra "náutico" escritas en ellas. Luego, más garabatos. Roger suspiró, quizás no llegaría a nada.

— Rog, hay una patrulla afuera —informó Brian entrando a la habitación—. ¿Encontraste algo?

— El diario de Oliver Asher —respondió—. Aquí hay de todo. Es oro puro y tengo datos interesantes que nos podrían ayudar.

— Espléndido, pero tenemos que irnos. La patrulla es de nuestro precinto y está siendo conducida por Albert, Travis y Steve, que acaban de salir y van a entrar al edificio.

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So understand, Adrian!
Don't waste your time always searching for those wasted years
Face up, make your stand
Realize you're living in the golden years
So understand
Don't waste your time always searching for those wasted years
Face up, make your stand
Realize you're living in the golden years, hey!

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VIERON LOS EDITS FEOS Q HICE?????

ALMDSMDK re odiosa perdón

Bueh, actualicé dsp de mil años, x eso en compensación hice los edits jj, me quedaron horribles pero hice el intento xd. Iré alternando entre esos y el q ponía antes y quizás haga más si tengo tiempo (el colegio me anda matando aaa)

Pero bueh en un mes cumplo 16 kqkdks toy vieja, así q eso, no más cuento pq hace tiempo quería decir mi edad pero me daba miedo onda si hay un pedófilo ayuda? Pero bueno KSKDKDN (sí, escribí childish teniendo 13, x eso es alta poronga)

En fin, eso. Datos de Em q a nadie le importan KAKDKSKS pero bueno

AH Y descubrí q esta wea es novela negra. Pq los policías hacen weas ilegales, se codean en lugares clandestinos y es contra gánsteres. Lolazo.

Anyways, gracias detective Heredia q es del libro q tuve q leer para el colegio pq estaba trabada Y GRACIAS A Q TUVE Q LEER UNA NOVELA NEGRA POLICIAL ME DIERON GANAS DE SEGUIR Y ME INSPIRE WIII así q eso, los tkm uwu <3 gracias x leer aaaaa

AH y tmb, hace un tiempo me pidieron mis pronombres así q aquí están: son she/her, ella/la. Si en algún futuro eso cambia, aunq x ahora lo dudo (estoy cómoda con mi género), avisaré xd

Así q esoooo gracias <3 perdón x webiar tanto JAJAJAJ

-se va llorando xq saldrá live action de given-

- Em