CAPITULO 20

UN AMOR QUE MATA

❝ Amabas a un hombre que te trataba como ajenjo, mitad veneno y mitad dios ❞

►1921 LONDRES

—Mierda, ¿Qué tan difícil puede ser encontrar un buen nombre para una pandilla?—Kaya refunfuñó mientras todos se acurrucaban sobre una mesa llena de contratos de exportación de absenta y maletas llenas de dinero en efectivo.

—¿Qué pasa con French Corns?—Jules se recostó en el banco del piano, levantando las manos en señal de derrota ante la lluvia de gruñidos que recibió—¡Bien, lo tengo! No hay cuernos para nosotros. Incluso si somos el diablo...

Como si los hubieran convocado, Rose y Steaphan entraron, con los brazos entrelazados y los ojos cerrados como siempre. Rose todavía estaba limpiando un poco de lápiz labial del rostro de Steaphan, y él tenía esa mirada de adoración en sus ojos que solo tenía para ella.

—Oi, ustedes dos tortolitos, dejen de mirarse y ayúdennos, ¿quieren? ¡Estamos tratando de encontrar un nombre para la pandilla!—Arwen agitó un fajo de libras delante de ellos, sacando a Rose del trance en el que Steaphan siempre la metía.

—No necesitamos un nombre, actuamos en las sombras—dijo Rose—De hecho, es mejor que nadie nos conozca por nuestro nombre.

Angeline se miró las uñas. 

—Pero un nombre incita respeto. Y miedo.

—Sí, como esos Peaky Blinders de Birmingham—canturreó Audrey, con un suspiro soñador que rivalizaba con sus ojos estrellados—Ahora todo el mundo los conoce. Y todo el mundo les teme.

—Nosotros no—Nicolas les entregó un vaso de ajenjo a Rose y a Steaphan, con la mirada sombría deteniéndose en el brazo que rodeaba su cintura. Si no podía ser su propio brazo, se alegraba de que fuera el de Steaphan. Era difícil sentir celos de un hombre que la hacía tan feliz—Han estado expandiendo su negocio en Londres. Se dice que están avanzando hacia los Sabini y los Solomon. El líder, ese Shelby... tiene una reunión con Alfie la próxima semana.

—¿Le dejaremos hacerse cargo de Solomon's?—Kaya frunció el ceño—Tenemos negocios con él. ¿Y si nos traiciona?.

—En realidad, Alfie necesita la alianza—Rose tomó un sorbo de la bebida verdosa con anís. Habían estado tratando de encontrar una buena etiqueta para venderlo, pero estaba funcionando tan bien como encontrar un nombre para la pandilla—Está perdiendo la guerra con los Sabini porque se niega a utilizar a la policía. Thomas Shelby le hará ver eso.

—¿No tienes miedo de que nos haga lo mismo?—preguntó Renée, siempre la voz de la razón—¿Qué intenta apoderarse de nuestras propiedades y negocios?

—No. No puede venir tras lo que no sabe que existe.

—Thomas Shelby...—Dos palabras y Steaphan estaba captando las miradas de todos en la sala. Siempre fue así con él. Él era el sol y todos los demás sólo un girasol tratando de captar sus rayos. Excepto Rose. Rose era Ícaro, el único lo suficientemente valiente como para intentar tenerlo, y el que más ardería por atreverse a intentarlo—Tengo que decir que me intriga. Admiro a un hombre que sabe lo que quiere y que no se detendrá ante nada para conseguirlo.

Rose se volvió hacia él. La cera de sus alas se había derretido hacía mucho tiempo y desde entonces había estado cayendo. 

—No me digas que te gustaría conocerlo.

—¿Por qué no?—Steaphan chocó sus ojos contra los de ella, el tono de verde más vibrante contra el azul más claro.

—¿Están ustedes dos en la misma habitación?—Arwen silbó—¡No sería un espectáculo!

—No vamos a hacer negocios con él—su voz era de hierro y acero, tallada por la más firme de las espadas—No invitamos a un lobo a nuestra casa a menos que queramos que la destruya.

—¿Quién dijo algo sobre hacer negocios?—sus ojos estaban puestos sólo en ella. Más que Francia, más que Londres, eran su hogar. Ella los miraba y pensaba que aquí es donde nací y aquí es donde moriré—Deberíamos hacerle lo que él le está haciendo a los demás. Tomar lo que tiene. Él no tendría ninguna posibilidad, Rose. No tendría ninguna posibilidad contra nosotros.

Rose negó con la cabeza—¿Recuerdas a Macbeth? No vamos a llegar tan lejos.

Dejó que un dedo se deslizara por su mandíbula. Era agudo y frío, como las hojas de afeitar que cosía en las solapas de sus chaquetas o escondía dentro de sus corbatas.

—El mundo, Rose. El mundo y más allá.

Ella puso su mano sobre la de él. 

—¿No somos suficientes?

Él no respondió. Y fue entonces cuando supo que su sol quemaba más que calentaba.

—¿Quieres mudarte a Escocia?—las velas parpadearon y el agua de la bañera se enfrió. Steaphan estaba frente a ella, pero bien podría estar al otro lado del mundo. La distancia era la misma.

—Sí. Londres se ha quedado sin fuerza. Podríamos empezar de nuevo en Glasgow. Construir un imperio desde cero.

—Ya tengo un imperio.

—Pero este sería nuestro—el alcanzó su barbilla, pero Rose se apartó. Tenía una mirada que se congeló. Los pétalos alrededor de su cuerpo se convirtieron en espinas—¿Qué te mantiene aquí?

—¿Qué me mantiene aquí? ¡Todo! Mi familia, mis amigos, el trabajo que estoy haciendo. Lo perdería todo si me mudara. Esto es importante para mí.

—¿Y yo no?

Apretó los dientes. Últimamente, cada palabra que compartían los alejaba cada vez más. Eran dos caras de una moneda que ya no brillaba. 

—¿Por qué me haces elegir entre mis sueños y mi amor por ti?

—No debería ser una elección. Estamos juntos, Rose. No puedo ir sin ti.

—Pero tampoco puedes quedarte.

Apretó la mandíbula y algo dentro de ella se marchitó, como una flor cuyos pétalos ya no se vuelven hacia el sol. 

—No quieres arriesgarte y apoderarte de Londres. No quieres volver a Escocia conmigo. Vas a terminar como todos los demás. Atrapado en una vida cómoda y terriblemente aburrida de la que no puedes escapar. Cuando te conocí, lo querías todo.

—¡Y lo tengo! Putain, lo tengo. Contigo. Tú eres... tú eras...

—¿Tu todo? Todavía no—se levantó de la bañera dejándola fría. Su voz ya no era miel, era veneno y huesos, sin piel que lo ocultara—Pero lo seré.

Le dolió cuando lo dijo. Le dolió cuando se fue. Le dolió aún más cuando Rose salió furtivamente de la bañera y recogió su copia de Macbeth, olvidada en el frío suelo. Estaba gastado, de todas las veces que se lo habían leído.

Rose la abrió, la letra cursiva de Steaphan brillaba en la primera página, como la granada de color carmesí en las pálidas manos de Perséfone. Era una cita que había leído en alguna parte y garabateada apresuradamente.

Querida, encuentra lo que amas y deja que te mate. Deja que te drene todo. Deja que se adhiera a tu espalda y te pese hasta la eventual nada. Deja que te mate y deja que devore tus restos. Porque todas las cosas te matarán, tanto lenta como rápidamente, pero es mucho mejor que te mate un amante.

La palabra matar estaba subrayada y la palabra amante rodeada en rojo. Rose no lo entendió entonces. Pero pronto lo haría.

—¡Rose, esto es una feria! ¡Se supone que debes divertirte!—Audrey tiró de sus brazos. Risas felices y gritos resonaron a su alrededor, y todos tenían una sonrisa en sus rostros. Todos menos ella. Steaphan se había ido la semana anterior y no había regresado—Vamos, te compraré un poco de algodón de azúcar, ¡No hay nada que no pueda curar!

Rose dejó que Audrey la arrastrara hacia su madre, pero ni siquiera sus cálidos brazos borraron el dolor de sus ojos. Steaphan fue su refugio. Ella había dejado de existir fuera de su relación y ahora que él se había ido no tenía adónde ir. No hay un lugar al que llamar hogar. Ni siquiera los brazos de su madre, el primer hogar que tuvo. Todo se sentía fuera de lugar. Como si el mundo ya no girara. Como si Steaphan le hubiera desatornillado el corazón del pecho y se lo hubiera llevado.

—Steaphan volverá en sí, gamine—Ya ni siquiera el apodo que le puso su madre cuando era niña le resultaba familiar—Él es el hombre más inteligente que conozco, y tú eres la mujer más inteligente. Sería un tonto si te dejara ir.

Rose forzó una sonrisa y asintió. 

—Tienes razón.

Miró a su alrededor, a Angeline y Jules lanzándose palomitas de maíz, a Renée y Christopher saliendo de la noria, a las chicas saltando en el carrusel. Su casa era esta. Nunca debería haber dejado que eso se convirtiera en otra cosa.

Tal vez cuanto más lo buscara en otras personas, más desaparecería.

—Un amor como el tuyo puede detener las guerras, Rose—su madre le tomó las manos. Sus ojos verdes eran esmeraldas al sol. Ella siempre vio a través de ella. Sus hijas eran para ella transparentes como el cristal. También puede provocarlos—No desaparecerá. Es...

Algo cruzó el aire entre ellos, tan rápido y letal como un rayo. Rose sintió el cambio en el aire y luego un grito atravesó el cielo, si fuera de su madre o de ella, nunca lo sabría. Sus manos todavía estaban entrelazadas cuando su madre se tambaleó hacia atrás, empapándose de rojo por la sangre que salía de su pecho. Sus ojos se pusieron en blanco, sus rodillas temblaron, Rose y Audrey sólo tuvieron tiempo de aferrarse a ella antes de caer. Antes de que el mundo cayera con ellos.

—¡Mamá!—Rose sacudió a su madre innumerables veces, con lágrimas en los ojos. Sus rodillas desnudas rasparon la grava y su sangre se fusionó en una—¡Maman, s'il te plaît!

Pero la bala le había dado directo en el corazón, con precisión militar. Había dejado de latir instantáneamente, su boca aún abierta en la forma de las palabras que iba a decir—gritó Audrey—Angeline y Jules, Christopher y Renée, todos corrieron hacia ellos. Las chicas saltaron de los carruseles, manos fuertes y sólidas rodearon sus hombros, tratando de evitar que le inyectara vida a su madre sin vida.

Alguien la llamaba por su nombre, pero el mundo le llegaba amortiguado, como si sus oídos estuvieran tapados con los fragmentos de su corazón destrozado.

Rose se levantó abruptamente, apartando las manos de Nicolas. Una multitud se había reunido a su alrededor, toda piel pálida y ojos horrorizados, pero ella aún lo veía. El francotirador en lo alto de la noria. El francotirador que la apuntaba ahora.

Rose estaba segura de que iba a disparar. Luego hizo una pausa y desvió el rifle hacia Renée. Lo que significaba que Rose moriría dos veces. La bala voló y Rose saltó frente a ella, pero Christopher fue más rápido y disparó en su lugar. Cayó al suelo con un gemido, el grito de Renée le arrancó el corazón. Siguieron más gritos; Nicolas y Kaya tomaron sus armas y miraron a su alrededor.

Jules tropezó con Rose, su rostro más pálido que la luna en sus peores días.

—Rose... Steaphan... vino a verme anoche. No estaba actuando como él mismo. Me pidió... pidió mi rifle. No sabía para qué, pero se lo di de todos modos. Estaba borracho y no le di mucha importancia. Yo se lo di, Rose. Se lo di y ahora...

Rose tropezó varias veces, su visión estaba demasiado borrosa para poder ver el suelo. Tenía las manos sudorosas y el corazón le martilleaba en los oídos. Ella hizo a un lado a la multitud. Incluso a esa distancia, ella lo conocía. Ella reconocería su caminar en cualquier parte del mundo, en la oscuridad y en la luz. Como un rey entre campesinos. O como la muerte entre los vivos.

Pasó el funeral aturdida y distante, y la sangre de sus venas fue reemplazada por arroyos de ajenjo y opio. Steaphan estaba allí, con el traje más elegante que Rose jamás lo había visto. Nicolas y Jules estaban a su lado, Nicolas tenía una mano sobre el hombro de su hermano. Rose le había prohibido a Jules matarlo y Nicolas se aseguraría de que cumpliera.

Entonces, cuando los sepultureros bajaron a su madre a la tumba, ella se alejó. Ella se alejó entre las sombras, sabiendo que él la seguiría. Él lo hizo. Parecía tan guapo y en control como siempre. Parecía el Steaphan del que se había enamorado. Sólo que esta vez supo que había sido esculpido por demonios. Por el peor de ellos.

Cuando llegaron a una parte desierta del cementerio, ella se desplomó sobre su pecho y dejó que él la abrazara. Quería gritar, preguntarle por qué. Pero ella sabía por qué. La estaba despojando de todo lo que la unía a Londres para que ella lo siguiera a Glasgow. Entonces ella no tendría más hogar que él. Entonces él sería su único sueño. Su luz la había cegado tanto que no había podido ver su oscuridad. O tal vez ella había entrado directamente en él y había estado ciega desde entonces.

—¿Qué puedo hacer, Rose?—su voz volvió a ser miel, de nuevo a la seda, de nuevo a lo bueno. Pero nunca había sido bueno. Todo el amor que habían hecho nunca sería suficiente para borrar el dolor—¿Qué puedo hacer? 

—Bésame—suplicó en un susurro apático. Se sentía tan viva como su madre. Su corazón se había marchitado y muerto una vez y se estaba marchitando y muriendo otra vez. El mundo nunca volvería a girar. Y el sol nunca saldría—Bésame y no me sueltes.

Él lo hizo. Él agarró su rostro y la besó con todo lo que tenía, y así Rose hizo lo que le había dicho y tomó todo lo que él era. Sus lenguas se entrelazaron en una danza mortal; Las de ella le metieron la pastilla de cianuro en la boca y luego le agarraron la mandíbula para que sus dientes rompieran la cápsula. Entonces el veneno actuaría y mataría su miel.

Steaphan abrió la boca, pero sólo salió espuma. Un ruido ahogado salió de sus labios hinchados mientras se ahogaba; sus ojos se abrieron, para siempre atrapados en Rose.

—¿Rose...?—sus dedos se aferraron al tatuaje en su omóplato, como para recordarle las promesas que habían hecho. Un río tempestuoso caía de sus ojos, no hecho de amor sino de lágrimas. Lágrimas que nunca dejaría de llorar. Lágrimas que nunca se secarían.

—Ya'aburnee—susurró mientras sus rodillas se doblaban y se deslizaba de sus dedos. Se estrelló contra el suelo y se llevó la vida de ella—Tú me entierras.

Debajo de ella la tierra vaciló, sus piernas cedieron y se desplomó junto al hombre que le había dado y tomado todo. Llevó las rodillas al pecho y la espalda presionó contra la pared como si ésta pudiera tragársela. Los sollozos estallaron en su garganta y su cuerpo se estremeció en espasmos. Steaphan todavía tenía los ojos abiertos y un hilo de espuma escapaba de su boca.

Estaba segura de que estaba muerta. Allí hacía frío y soledad, y seguramente así era como se sentía la muerte. Pero entonces llegaron sus hermanas. Vinieron y corrieron hacia ella y la envolvieron en sus brazos como a un capullo de flor, porque por primera vez sus espinas no se volvieron hacia afuera sino hacia adentro, cortándola por dentro y desgarrando su alma, y ​​todos sus pétalos caían, desde su corazón, desde su misma alma. Ese día no fue sólo el funeral de su madre, sino también el de Steaphan y el de ella.

A lo lejos, alguien la agarraba de los brazos, su contacto era el único tipo de vida que todavía podía sentir.

Cayó sobre sus hermanas. Todas las campanadas del mundo empezaron a sonar. Y todos los violines se callaron. Y nunca volvieron a jugar.

No hasta que, años más tarde, llegó Thomas Shelby y los hizo tocar de nuevo.

Todos.

Al día siguiente, Rose convocó a la pandilla. Todo rastro de lágrimas había desaparecido. Simplemente existía esta máscara de piedra en la que nadie sería capaz de esculpir una sonrisa.

—Por fin tengo un nombre para la pandilla. Los French Kissers.

Sus hermanas palidecieron. Compartían los mismos ojos inyectados en sangre, pero Renée estaba enojada con Stephan y con Rose, por no haberla escuchado. Y miedo por Christopher, que se encontraba en el hospital en estado crítico.

—Rose, ¿Estás... estás segura?—preguntó Kaya. Rose tuvo que apartar la mirada de la empatía en sus ojos. Lo único que todavía podía soportar era el dolor. Finalmente tuvo ideas para las etiquetas de absenta.

—Sí. Descubrí de la peor manera que la mejor manera de destruir a un enemigo es amarlo. Y que la mejor manera de matar a un hombre es besándolo. Así que somos los French Kissers. Y de ahora en adelante, nos aseguraremos de que todos sepan que estamos a sólo dos letras de los asesinos.

► 1924, LONDRES

—Así que ahora lo sabes—Rose golpeó el asa de su taza de té. Podía sentir los ojos de Thomas sobre ella pero no se atrevía a mirarlos, por miedo a lo que encontraría—De donde viene el nombre de la pandilla. Steaphan fue la primera persona a la que besé para matar. Y, sinceramente, no recuerdo la última vez que besé a alguien si no fue para matarlo.

Thomas guardó silencio, tan silencioso que podría haberse convertido en una estatua. Tan silencioso que Rose podía oír lo rápido que él hacía latir su corazón.

—Él me amaba, supongo—dijo después de mucho tiempo—Y apretar el gatillo fue su forma de mostrármelo. Para personas como nosotros, el amor, la muerte y la guerra son palabras diferentes para la misma cosa.

—Pero la muerte y la guerra no te asustan, ¿eh?

—No lo hacen—ella se mordió el labio. La leyó como un libro. Estaría persiguiendo un final feliz hasta el final sólo para terminar con una tragedia—Pero el jodido amor sí. Mi madre murió por mi culpa. Y Steaphan... yo lo maté. Eso es lo que le hacemos a las personas que amamos, Tommy. O mueren por nosotros o los matamos. Esa es nuestra maldición.

Se levantó abruptamente, casi volcando las tazas de té. Se acercó a ella y sus manos firmes aterrizaron sobre sus hombros como las plumas más ligeras.

—¿Rose? Eh, Rose, mírame—su dedo le levantó la barbilla y ella no tuvo otra opción que ver cómo él la veía. Él la estaba mirando de todos modos. Así no cambió nada—Tú no eres Grace. Y yo no soy Steaphan. No estamos malditos. Esta vez no hay malditos zafiros ni obras de teatro. Somos diferentes, Rose. Yo soy diferente.

Ella negó con la cabeza. De sus pestañas cuelgan lágrimas. 

—Vamos a lastimarnos el uno al otro. No puedo darte un corazón completo, Thomas. Se ha roto demasiadas veces.

Él agarró su rostro, lenta y tiernamente, como si esas manos no estuvieran hechas para hacerlo. Sus manos estaban hechas para asesinar. Esto no. No ese sentimiento suave entre ellos que dolía casi tanto como una bala. Su pulgar cayó sobre sus labios, delineando su arco de cupido.

—Déjame besarte, Rose.

Ella tragó. Si tan solo pudiera decir que sí. Si tan solo su corazón no se hubiera cerrado con tanta fuerza, nunca podría volver a abrirse. Ni siquiera por un hombre que parecía tener todas las llaves.

—No puedo—ella tomó su mano y sonrió con la sonrisa más devastadora que jamás había visto—No mientras dices besar y todo lo que oigo es matar.

Ella se apartó, pasó junto a él y se dirigió hacia el lavabo. Para Rose, las hojas de té que quedaban en las tazas no significaban nada, pero si Polly hubiera estado allí, se habría detenido en seco, porque las nubes significaban problemas y consternación, el zorro apuñalado por la espalda por un amigo, la serpiente inminente y la muerte siniestra del tiburón.

Más tarde esa noche, en la parte más fría de la ciudad, dos hombres se encontraron en las sombras, ya que ambos prosperan mejor en ella.

—¿Los trajiste?—preguntó Nicolas, mirando el auto detrás del otro hombre.

—Sí. Bombas caseras, minas antipersonal, explosivos, granadas, todo está ahí—dijo el otro hombre. "No tendrán ninguna posibilidad".

—Tus hombres—Nicolas pisoteó la colilla quemada de su cigarrillo—¿Están listos?

—Listos.

—Bien. Lo haremos mañana.

El otro hombre asintió y le tendió la mano. 

—Mañana lo será.

A lo largo de su vida, Nicolas había sido advertido muchas veces sobre el diablo. Que para negociar con él había que vender su propia alma. Pero Nicolas no era un artista como Jules ni un cristiano como Christopher. Era un hombre de negocios y los hombres de negocios no creían en las almas.

Entonces le estrechó la mano al diablo y pasó junto a él.

 Callan es interpretado por Jamie Dornan ;)